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Cuentos y relatos globales
Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
“TIROFIJO” | | Cuentos y relatos globales. 13.10.19 | Ampliar |  *Historia de un burro que se creía caballo, pero rebuznaba (Del imaginario costero)-Escribe; el Hijo de ATALA- Este “Tirofijo”, nada tiene que ver con un famoso guerrillero que existiera en cierto país y que con este apodo, hasta sus últimos días de la vida, con el pesar de sus muchos enemigos, con el pesar de los miembros del ejército, de la policía y de las autoridades, que no lograron matarlo ni capturarlo, como todo el mundo esperaba, murió de viejo en la selva atacado por una implacable diabetes tipo dos y algo prostático. Este otro “Tirofijo” aquí referido, natural de Ponedera, Atlántico, asistido y cuidado desde pollino por Rocha, era, en cambio, un burro al que su dueño nunca pudo vender, volviéndose así el cuadrúpedo una tradición de familia de suerte fatalista en el “mercado bursátil” donde se negocian toda suerte de animales domésticos y no tuvo allí, jamás, un comprador que se fijara en él… “El Niño Adbe”, sabio en estos menesteres, mediando en el caso, le sugirió a Rocha le cambiara el nombre al burro. A su parecer este le daba mala fama y prevención, aduciéndole que quizás por esto no lo vendía y que le pusiera otro; pero existía la desventaja de que como “Tirofijo” era ampliamente conocido por su estampa en los catálogos de venta asnal distribuidos por los municipios de Suan, Palmar de Varela, Santo Tomás, Sabanalarga y Campo de la Cruz, el rebautizado fuese reconocido y, así, una vez más, su venta resultaría fallida. |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al pasado-
INTIMIDADES DE OCTUBRE | | Cuentos y relatos globales. 06.10.19 | Ampliar |  *En octubre, antes de morir, cada hoja es una flor…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- De los octubres de antes, me gustaba lo que yo llamo la voz callada de la lluvia. Esto lo saben muy bien los campesinos que, amparados en algún rancho del monte, bajando la cabeza, callados y respetuosos, sienten a dios presente en el chorro de las canales que se convierten en sustentadores de su fe. A Eduardo Caballero Calderón le leí alguna vez, refiriéndose a octubre, algo que decía: “Octubre llora con el corazón”…Y en mi pueblo lo vi llorar a través de las ventanas de mi casa, y en las ventanas de otras casas empañando sus vidrios…Y, entonces concibo lo que dijo Caballero Calderón: octubre lloraba a raudales sobre los tejados con lágrimas que quieren volverse mar…o rompiendo el tiesto de barro donde mi madre sembró su última mata ornamental pidiéndole la sembrara en la blanda tierra… |
| Noticias de Cártama, 30 de septiembre de 2019 | | Cártama. 30.09.19 | Ampliar |  Este fin de semana se celebrará en Cártama el II Oktoberfest Valle del Guadalhorce El municipio de Cártama albergará la II edición del festival Oktoberfest Valle del Guadalhorce, un evento temático inspirado en la tradicional fiesta que se celebra desde 1810 en la ciudad de Múnich y que se ha convertido en un referente internacional, con la cerveza y la cocina alemana como principales baluartes. Este festival tendrá lugar del 4 al 6 de octubre en el auditorio del Parque Santo Cristo, siendo su inauguración el próximo viernes, día 4, a las 20.00 horas. Durante el sábado y el domingo, las personas asistentes podrán disfrutar de este evento desde las 12.00 horas. Durante todo un fin de semana se podrán visitar un total de 28 stands que se montan para la ocasión y en los que los visitantes pueden deleitarse con una oferta variada de cerveza, donde no faltarán las cervezas elaboradas artesanalmente y las procedentes de distintos puntos del mundo. Además, los asistentes podrán sentarse en las típicas mesas y bancos largos para degustar también la diversa oferta gastronómica que se ofrecerá en este festival. |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
El mono de Hilda y el cuarto de la tarde
| | Cuentos y relatos globales. 29.09.19 | Ampliar | *Antes de torear, por las dudas reza…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez. “El Mono de Hilda”, o Teodosio Arteta, dos monos distintos y un solo mono verdadero; es decir, el mismo, el de Hilda, no se ha despedido todavía del toreo, del toreo de corraleja, aclaro; porque al de plaza monumental, vestido de luces, no llegó. Tanto así que en la reciente feria de la Virgen del Carmen llevada a cabo en el pueblo, intentó volver por sus fueros y su ley no obstante aquellas dos últimas recordadas cornadas casi mortales y desastrosas que, en sendas ferias de la Inmaculada Concepción, tiempo atrás, sufriera. Al parecer, “el Mono de Hilda”, o Teodosio Arteta, dos monos distintos y un solo mono verdadero; es decir, el mismo, el de Hilda, no resiste la tentación ni la piquiña ni el prurito y el hormigueo que le dan los toros en corraleja… La verdad, yo pensé que ya él se había olvidado de esto y si esa vez, según me cuentan, no manteó y no hizo parte del cartel, fue porque las autoridades no aprobaron “las corridas”. Se creía que lo haría, la gente habla de ello en las esquinas; pero no, no hubo toros y “el Mono de Hilda”, o Teodosio Arteta, dos monos distintos y un solo mono verdadero; es decir, el mismo, el de Hilda, se quedó listo…sin saberse nunca o por el momento, si para el triunfo o para morir en esto…Ojalá sea para lo primero y para el gozo y crecimiento de su fama y en otra será…A lo mejor, “el Mono de Hilda”, o Teodosio Arteta, dos monos distintos y un solo mono verdadero; es decir, el mismo, el de Hilda, si insiste en regresar al ruedo, es porque se siente fuerte, enérgico, valiente y ágil… Considero. |
| El viaje | | Pedro Biedma. 22.09.19 | Ampliar |  Curiosamente ese día, apenas encontró retenciones en la carretera, por lo que le resultó imposible “protestar” como en él era habitual, además hubiera sido en balde, pues esta vez nadie le acompañaba en su viaje. Tampoco logró amenazar con “quedarse todo el mundo en tierra” por la carga excesiva de su maletero, con cientos de trasto inútiles, su coche no era un “tanque” y debía de cuidar muy mucho los amortiguadores, en esta ocasión solo llevaba lo imprescindible, como a él le gustaba hacer. Por no llevar no se colocó ni su reloj preferido, en un acto más de su generosidad absoluta, unos días antes se lo regaló a su nieto Pedro. Sí, ese al que tanto le gustaba “cabrear”, siempre sin malas intenciones, el mismo al que le solicitaba una y otra vez que le contase el chiste del galgo. Condujo completamente a sus anchas, por el carril de la izquierda y nunca superando los límites de velocidad establecidos, todo lo contrario, no existía prisa e iba el primero, ¿para que correr más?. Si alguno quería adelantarlo, disponía de todo el carril derecho para hacerlo, pero no, ese día nadie lo hizo, ni siquiera lo intentó. |
| Relatos de “el Mono de Atala -Porque lo viví lo escribo-
El equipo de Mingo: Asombro, niñez y fútbol
| | Cuentos y relatos globales. 08.09.19 | Ampliar |  *Fútbol: seis letras, una palabra, un mundo, una pasión, un sentimiento, una ilusión…mi ilusión…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Algunas historias son fáciles de escribir, salen de un tiro. Otras, en cambio, son demasiado complejas, escurridizas, inabordables, duras, espinosas. Esta, nace a partir de una imagen, de una fotografía que me encontré por ahí… cargada de sentimiento…Y yo la he llamado: “El equipo de Mingo”, conocido también como “el equipo de la Calle del Repaso”, aquel que todas las tardes, en la esquina de su casa como gradería, nos reunía y bajo su dirección, empezábamos a dar de patadas a un balón de cuero número tres que él nos prestaba y que inflábamos con la boca. Fue Mingo Coronell, quien para entonces viviera en casa que después fue de Mateo Higgins, quien primero viera absorto las jugadas de lujo de “Jose el de Anacolia”, quien viera mis primeras estiradas de palo a palo como portero, quien viera la marca férrea de “el Bombón”, la buena conducción de la pelota en los pies de Surí, la eficiente suplencia que de mí hacía Galo el del Conchita cuando yo no iba; los pases de “la Golera” para que otro metiese el gol como con la mano, los cabezazos de Pedrito Alba, las asistencias de Sofanor Vargas, las paredes de toque-toque entre Juan Edgardo Molina y Gustavo, el hijo de Mingo, el problema resuelto si faltaban jugadores metiendo al “Choyo”, a Romelio, a Arecio, el de Gastón, a Eduardo el “ Merocho”, a Edison el de Simón, a Jaime el de Josefa, a Juancho el de Ana y a Nianito y “el Indio”, los hijos de Feliciana…La historia nunca lo explicará, pero la Calle del Repaso o el equipo de Mingo, era imbatible… Imágenes que ahora trato de encadenar para armar esta trama y contarla… Historia que sólo yo conozco…Historia hecha voz…hecha asombro… |
| Palabras de septiembre | | Cuentos y relatos globales. 01.09.19 | Ampliar | *En septiembre, decía mi abuelo, el que quiera comer maíz que lo siembre…
Texto de Walter E. Pimienta Jiménez.- Septiembre tiene guardado debajo de las caídas hojas de los árboles, el recuerdo de amores viejos… de amores de otoño. Imagen de viejo con boina gris en un parque de pueblo y sentir de corazón tranquilo, de corazón de otoño…
En septiembre, los ojos se llenan del crepúsculo más rojo y del amarillo carotenoides de las hojas semimuertas que piden ser regadas con agua del alma.
En septiembre, la hiedra más pegada que nunca a la pared, es una enredadera que recoge las voces lentas de los ancianos y que en el estupor del fuego, vuelve cenizas la leña…
En septiembre florece el jacinto azul, dicen que es la flor de los anhelos…y de septiembre, dicen los poetas, tiene la virtud de hacer más candentes los besos como brazas…Y dicen también ellos, que en septiembre, la luna mirándose la cara, no quiere salir de los estanques…
En septiembre los árboles se desnudan para cambiar de vestido antes que el invierno los encuentre sin ropa…y uno se abriga con silencios de roció y saca el paraguas por si llueve… |
| Carta de un ladrón de “Ladronera” a su primer robado (un agente de policía) Relatos de “el Mono de Atala" | | Cuentos y relatos globales. 25.08.19 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.
Estimado robado:A su aposento, un día como hoy, siendo medianoche y cuando usted y todos los tuyos dormían de lo más lindo, tuve la oportunidad de entrar como Pedro por su casa, hace diez años, ¿recuerda? Desde entonces, es fácil suponer, mantiene encendida contra mí la llama de la indignación todavía, alimentada con el combustible inacabable de la ira, el enfado y la irritación… lo entiendo. Menos mal que no me conoce. De su respetable persona (cuyo nombre y apellidos desconozco), sólo sé que es agente de la policía; si mal no estoy en el grado de coronel. ¿Qué por qué le escribo? Ocurre que ayer le vi por los alrededores de la alcaldía de “Ladronera”; era usted, sin el menor equívoco, y como no me conoce me salvé de ser capturado porque, no es mentira, se nota en el enojo de su rostro que anda buscando aún y con afán a un vulgar y miserable ladrón desconocido que, le repito, hace diez años se metió en su casa e hizo suyas algunas pertenencias de valor. No le miento, por respeto a sus canas quise entregármele porque ese ladrón no es otro que yo; pero sentí miedo no a estar tras de las rejas de la cárcel sino a una absurda injusticia que se ensañe en mi contra, rebasando los años de castigo que me merezca más allá de los límites de la condena y del valor económico que hubiese tenido lo que le robé. Lo anterior, a lo mejor, no explica las razones de mi delito y tiene usted razón al mostrarse irreductible y vengativo si diera conmigo… le presento excusas por el lastimoso episodio que en contra de sus intereses tuve que realizar… |
| Relatos de “el Mono de Atala”
-Para qué contarlo si no se ha vivido- | | Cuentos y relatos globales. 18.08.19 | Ampliar | Julia Zuleta o un lloro que Dios escucha…“Siempre voy a los entierros de los demás, porque de lo contrario ellos no vendrán al mío.” Yogi Ver.Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- La señora que vendía las flores en la puerta del cementerio le dijo que quien mejor lloraba era Julia Zuleta. La otra vendedora, la que estaba al lado, opinó que Matilde Ortiz también; pero la primera, entregándole un ramillete de frescas rosas, volvió a decirle: -Es Julia Zuleta, ahí, dentro del panteón la consigue: vestido negro hasta la cabeza, morena, frente arrugada, rostro sumido en dolores suyos, mirada color humo. Empieza agónicamente, como si el muerto fuera de ella, pero después su llanto estremece de dolor al mundo. Es la que mejor lo hace…Seguro, yo sé por qué se lo digo. Contrátela. -¿Y cuánto cobra?- preguntó él. |
| El chef de la esperanza | | Pedro Biedma. 18.08.19 | Ampliar | Pablo se considera un ser privilegiado, ya resulta complicado en nuestro tiempo tener un trabajo, y él tenía dos. Además en ambos desarrollaba la labor con la que siempre soñó, elaborar sabrosas recetas, con la única intención de que sus creaciones resultasen del agrado de sus comensales. Durante la mañana ejercía como segundo jefe de cocina en un céntrico y famoso restaurante de Barcelona. Uno que presumía de contar con dos estrellas en una guía emblemática, solo por ese hecho, la clientela estaba asegurada durante toda la temporada. La lista de espera era inmensa y las estrictas reglas de un establecimiento de tanto caché, no permitían atender a más de veinte afortunados clientes cada día, ni uno más, ni uno menos. El precio medio por persona también resultaba digno de ser incluido en un libro, concretamente, en el de los Récords Guinness. El dueño y afamado chef casi nunca se personaba por allí, toda la responsabilidad recaía en Pablo. |
| Relatos de "el Mono de Atala"
-Para qué escribirlo si no se ha vivido- | | Cuentos y relatos globales. 11.08.19 | Ampliar |  MI PELO BLANCO
Vivo en paz, por eso mi pelo es blancoUn poco más allá de los cuarenta mí pelo se me empezó a poner blanco. Ahora lo está del todo. Al fin y al cabo, lo sería, iba a llegar…me abordaba… Mi pelo de mono a castaño, se fue un día de vacaciones y nunca más volvió…no quiso regresar. Sus últimas briznas las cortó, con una tijera marca “Barrilito”, Joselito el peluquero del pueblo… Alguna vez en viaje de Barranquilla a Bogotá, en avión, un puesto después del mío, una señora y su compañera se referían a mi pelo y calculaban mi edad… El blanco de mi pelo no es para mí una evidencia cruel ni inhumana…es la vida, mi vida pasando en mí, existiendo en mí…algo así como como un cuento de nostalgia… Me abroché el cinturón jugándome una vez más la existencia, mi existencia de ahora a bordo de un avión que se sabía el secreto de no estrellarse; era aquel el avión más más optimista en el aire cargado de gente que, como yo, llevaba su historia abrochada a un ceñidor, hora en que no se debe pensar en qué edad tiene uno ni los demás… |
| Historia de agosto (o de llegó agosto)
-Para qué escribirlo si no se ha vivido-
| | Cuentos y relatos globales. 04.08.19 | Ampliar | Relatos de “el Mono de Atala”…Y si un día de agosto mujer me abrazas, por favor no me sueltes…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Agosto tiene alma de colorida y vistosa cometa de papel y, por ello, alma de niño y de abuelo niño que, por las tardes, invita a su nieto a jugar con el viento… “Llegó agosto”- decía mi abuelo y lo reafirmaba con un: “se mete por las puertas y ventanas”…Y yo lo volvía mío con mi volador de palo en la mano, corriendo para hacerlo girar cual las hélices de un avión en carrera por la arenosa Calle del Repaso, sintiendo que agosto se metía también por las mangas de mi camisa diciéndome: ¡Vuela! ¡Vuela! ¡Todo niño debe hacerlo! ¡Atrévete! ¡Vuela! La ropa que mi mamá lavaba en agosto, puesta en el tendedero casero, la secaba agosto con su brisa haciendo bailar como a un payaso, los pantalones de mi papá y las faldas de ella y de mis hermanas y mis franelas sacudiéndoles su espíritu de tela… |
| Testimonio de un dolor… | | Cuentos y relatos globales. 21.07.19 | Ampliar |  …Siempre hay por quien vivir y a quien amar...
Siempre hay por qué vivir por qué luchar… Algunos días no habrá ninguna canción en tu corazón. Canta de todas formas.
Escribe: Walter E. Pimienta Jiménez.-. La veo tendida en su cama que tiene la confidencia de su mal. Está demolida por dentro y por fuera, en igual relación…y es mucho lo que aguanta, lo que sufre y sobrelleva… qué brava y valiente que es... Tiene un gorro puesto sobre su pelada cabeza donde la quimioterapia devastó su negro y largo cabello sin detenerse… Está cubierta de pie a cabeza. Es evidente, siente frío. Quienes la conocen no la reconocerían ahora y yo, para que sonría que vanidoso y presumido que le digo: Luces bien. Te pareces a Geraldine Chaplin en una película de invierno y con nieve que alguna vez vi… Rezo, lo hago solo, para que no se dé cuenta. Lo hago por ella, mastico en silencio mi oración y no sé si Dios me escucha…Creo que sí porque aún la mantiene con vida. A mí se me hace un nudo en la garganta…Se me sale una lágrima… y otra y aparto la cara… Está pálida y ojerosa. Nunca estuvo así en sus tiempos felices y de vida llena de vida y pegada a su máquina de coser hacía costuras para ganarse la misma vida que ahora se le quiere ir… |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
Con el pieblo metido dentro del alma | | Cuentos y relatos globales. 07.07.19 | Ampliar | Los que un día se fueron con lágrimas de su pueblo, no cosecharán lágrimas de olvido con su ausencia, sembrarán semilas de alegría con su regreso… Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Escuché por la radio, hace unos días, la mblemática canción colombiana “Pueblito Viejo” y, con el alma arrugada y el oficio de ponerme triste porque ahora por albures del destino estoy lejos, me acuerdo del mío, de mi pueblo, aquel de calles llenas de sol donde, de niño, le sonreía a la vida y coleccionaba, con Jaime, el de Josefa, estampillas que Teresa Picón, la telegrafista, nos regalaba…Y entonces descubrí que a su pueblo lo lleva uno por dentro, anidado en el corazón de quienes hoy allí no estamos o ya se fueron… …Y oyendo la misma canción, de mi pueblo reconstruí en la mente sus
calles, sus callejones, sus esquinas, su plaza, mi barrio, mi casa, mis
vecinos y, por lo tanto se siente uno algo viejo y ve como, sin
detención posible, ha transcurrido el tiempo bajo aquel mismo pedazo de
cielo que aún le adorna y, en el intento de una lagrima detenida, hago
memoria de que apoyado en una ventana miraba a la vecinita de enfrente
volviéndose mujer en su nombre de mujer… |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
El padre Hernández… o cuando hubo sacerdotes de sotana y bonete
| | Cuentos y relatos globales. 30.06.19 | Ampliar | *…Y Dios le dijo: “¡Sígueme!”Escrito por; Walter E. Pimienta Jiménez.- Empezaré por el final, empezaré diciendo que en atención y cumplimiento a la sabida costumbre de cómo morían antes en el mundo los papas, el recordado y querido padre Feliciano Hernández, además de vejez, quizás murió de hipo… Al padre Hernández le gustaba usar, en medio del calor más ardiente venido del infierno y que algún día se apoderó del pueblo para no irse nunca, su sotana inmaculada de color blanco-blanco; blanco magnífico, como el blanco de su pelo, blanco de domingo día del Señor con la iglesia llena de feligreses… Siempre vi al padre Hernández sentado en la silla sacerdotal del templo poseyendo aquella celestial actitud de santo viejo con la Biblia en las manos en su larga espera de ser beatificado pues tenía para ello a Dios en el corazón y ese aire angélico de profunda serenidad que deben tener los ángeles ancianos de la mayor sencillez en la tercera edad… |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”
Por la senda inolvidable de aquellas cocinas
| | Cuentos y relatos globales. 16.06.19 | Ampliar |  ”Voy a cocinar”, era la mejor forma que mi madre siempre tuvo para decir a sus hijos… los amo… Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.La cocina es el sitio que más visita uno en la casa. Algo hay allí. Se sale y se entra; se entra y se sale y se regresa por algo. La vida hogareña de todos los tiempos, no sería nada sin la cocina…Ella es como el laboratorio donde, con una pizca de sal, las madres ensayan el sabor de la existencia. Yo, de niño me inventaba mi espacio en la cocina para hacer allí mis tareas escolares y estar cerca de algo que comer. Y no digan que no. Había quienes habiéndole echado el ojo a la olla tapada que dejara la abuela o nuestra mamá, haciendo que íbamos al jardín, volteando la vista, cambiamos la ruta y…”Chuácata”, cayaitos, nos metíamos en aquella aderezada y condimentada habitación de la casa, lugar que por lo general , sin extractor de humo y de tufos, como ahora, olía a ajo, a adobo de dos días, a plátano maduro, a carne salada, a cebolla, a comino y a carne guisada… Había conmigo quienes, rumbo a la cocina, en busca de un robado “bocaito”, no previendo encontrarse con alguien saliendo de esta, nos hacía detener en seco y decir a quién nos descubriera: “Ñerda, si yo iba era para el baño”…y cambiando la ruta, carraspeando apenados y mirando de paso el jardín, decíamos: “Están bonitas las flores”, consideración fuera de lugar porque dichas personas, nunca las mirábamos pues no era precisamente aquello una costumbre, ni común la ventura necia de pincharnos de vez en cuando un dedo con las espinas de las rosas… |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”
| | Cuentos y relatos globales. 09.06.19 | Ampliar | Geño, un hombre que se aburre si no trabajaEscribe; Walter E. Pimienta Jiménez..- *El que no trabaja, que no coma (Tesalonicenses a la criolla 3, 10)Geño es de los que si lo ponen a hacer lo que sea, lo hace; siempre y cuando sea bueno a él y a otros… Geño se decica al trabajo honrado como norma o designio de Dios para ganar el pan como dice la Biblia: con el sudor de su frente…Y entonces hace frente a todo, y ese todo no es otra cosa diferente que a la dura vida sin lamentos ni quejas y sin un me duele aquí… Cuando muchas personas reclaman por un trabajo que no les dé trabajo ni les produzca callos en las manos; mientras otros no salen ni siquiera a buscarlo para ocuparse en algún quehacer; cuando todos quieren ser “doctores” en algo para terminar en nada… Geño Escorcia es, en cambio, del rey de todas las ocupaciones y del qué es lo que hay que hacer…Y, en consecuencia, como el trabajo bendice y me parece equivocado decir que Dios lo hizo como castigo, él, “Geño, el de Concha Luca”, gracias a su labor tiene un techo donde cobijarse y ayuda con agrado a los suyos y tiene con qué vestirse y consagra su sustento diario y, a su modo, es feliz… |
| Desde mi solera
Junio, el mes de los corazones rotos
| | Cuentos y relatos globales. 02.06.19 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Nunca antes había escrito sobre el mes de junio; hoy lo hago...Junio siempre ha vivido entre el invierno y el verano...ese es y ha sido siempre su rumbo... Junio se divide en dos porciones, es la mitad exacta del año que separa lo que fue o no fue en el primer semestre y lo que será o no será en el segundo...Junio es una incertidumbre; una incertidumbre que une a esas dos mitades como un puente igualmente vacilante y desconocido...
Al empezar junio, junio quiere tragarse el sol y se vuelve caluroso. Algún día, en junio, ese globo de fuego llamada por el cantor vallenato Juancho Polo Valencia como "el lucero espiritual", aterrizará entre nosotros en el mero centro del mundo y el mundo se acabará en junio...
...Pero junio, pasada la primera quincena, se vuelve amigo y fresco con el veranillo de San Juan y se hace sentir con 64 cometas al viento en el cielo del pueblo... Dicen que los barcos navegan mejor en junio empujados por los peces situándolos en puertos seguros lejos de las tormentas...
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| Carta a Atala, mi Madre Muerta | | Cuentos y relatos globales. 26.05.19 | Ampliar |  "Una madre es una persona que al ver que solo quedan cuatro trozos de torta de chocolate habiendo cinco personas, es la primera en decir que nunca le ha gustado el chocolate". Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Atala, cuánto tiempo hacía que no te escribía. Mucho, es que, el correo de la tierra al cielo creo que no funciona; claro, es una manera de disculparme…Y aunque no sé si esta carta llegará a tus manos, no importa; sentí la necesidad de hacerlo y me senté frente a la computadora para ver si encuentro en ella el mejor vocablo posible conque escribirte hoy Día de las Madres y, cuando con lágrimas en los ojos, borrosas veo las letras para escribir la palabra MADRE… ¿Qué te cuento?...Que ya tengo dolencias en el cuerpo: cosas y achaques de los humanos… Pero más me duele el alma desde la vez que aquel 25 de noviembre te vi por última vez. Y para ese dolor no hay calma… Me resulta imborrable la imagen de tu féretro bajando a la tierra para volverte tierra, lugar de donde somos…Y allí te dejamos más dormidita que nunca. Tú que eras tan madrugadora. Tú con la ternura de tu café tempranero y con esa mano milagrosa con que, tocando mi frente me decías: “Amaneciste con fiebre hoy, pero ahorita, con lo que te voy a dar a beber, se te pasa”… Y ocultabas tu rostro de aflicción para que yo no me diera cuenta…Y frotabas mi pecho con ungüento y era la dulzura de tu amor la que me curaba y me hacía dormir y me quitaba la tos… ¿Te acuerdas? |
| Bienvenido V | | Pedro Biedma. 19.05.19 | Ampliar | Contemplaba absorto la enorme belleza que posee la caída del ocaso, sentado en un viejo e incomodo banco de estación, se sentó junto a mi y tuvo que recurrir a una tos forzada para llamar mi atención, inmediatamente me disculpé y saludé. Se trataba de un señor de mediana edad y sobre todo con ganas de hablar, era una de esas personas que te hacen dudar sí es cierto o no el dicho de “habla hasta por los codos”. Tras corresponder a mi saludo se presentó, mejor dicho, me relató su vida en apenas quince minutos, lo que tardó en aparecer mi tren. Me susurró al oído que algo le perseguía desde su nacimiento y estaba seguro de que sería el causante de su muerte, yo no lo tomé en serio, pero me apetecía oír su historia, seguramente victima del aburrimiento acumulado tras dos horas de espera en aquel lugar. |
| El Nido - Los cuentos del abuelo Cayetano | | Natividad Castejón Valero. 13.05.19 | Ampliar |  Al abuelo le encantaba llevarnos al campo a la tita Mari y a mí, cuando éramos pequeñas. Dábamos largos paseos subiendo a la montaña, respirando pureza y procurando no arañarnos las piernas con los matorrales. Mientras, la abuela hacía las cosas de la casa. Tendría yo unos 6 ó 7 años (y la tita uno menos), cuando una mañana de domingo, en primavera y en mitad del campo, el abuelo dijo: - Veo, veo... La tita y yo contestamos: - ¿Qué ves? - Pues veo, veo... un "nío". |
| Relatos de “el Mono de Atala”
-Para qué escribir si no se ha vivido-
| | Cuentos y relatos globales. 05.05.19 | Ampliar |
La ”Regalito” no era una vaca cualquieraEscribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- …”Esta es la Vaca, hay que ordeñarla todas las mañanas para que produzca leche y a la leche hay que hervirla para mezclarla con el café y hacer café con leche. “- Gabriel García Márquez (En Cien años de soledad) Yo conocía bien a la “Regalito”. Me la dio mi abuelo Hernán parida de hembra al cumplir mis ocho años de edad, por eso le puso ese nombre: “Regalito”, y con ella, cual noble y beneficiosa pertenencia, compartíamos en familia cada vez que procreaba. Era lechera, asumiendo con responsabilidad diaria la producción de sus doce litros de leche dejándole, de parte de mi papá, quien la ordeñaba, una teta a su cría. Era, además, mansa, domesticada mediante “sabios ejercicios y enseñanzas silvestres y domésticas que solo él, mi abuelo, por experiencia conocía”. Yo me sabía las mañas, las destrezas y habilidades o, mejor, las picardías de la “Regalito”, algo de lo que me hice cómplice por permisivo y condescendiente. Ella, alzaba su testuz, miraba hacia uno y otro lado, aspiraba el aire buscando un lejano o cercano olor a roza ajena y, escapándose ladina por algún portillo del potrero, emprendía la senda de su felicidad en busca de lo que le decía su inequívoco y fino sentido del olfato. |
| Partido final | | Pedro Biedma. 04.05.19 | Ampliar | Cansado y agotado por su eterna contradicción interna, reunió a su razón y a su corazón y les planteó un reto muy particular. Deberían enfrentarse en un partido de fútbol, eso sí, con unas reglas distintas a las habituales, el equipo perdedor asumiría todas las consecuencias. En caso de que venciese el corazón, su cuerpo seguiría luchando hasta agotar todas las posibilidades. Si ganaba la razón, todo habría acabado para él. Ambos aceptaron su propuesta sin dudar. El partido se disputaría dos días después, cada uno de los equipos utilizaría a los dos únicos jugadores que le quedaban. El estadio sería “El destino cruel de la vida”, arbitraría la implacable “injusticia”. Llegado el momento, saltaron al campo “la fe” y “la esperanza” por parte del corazón, el equipo de la razón lo formaban “las ganas de no vivir” y “el dolor intenso”, como exclusivo espectador se encontraba su cuerpo. |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
Demetrio, con los cuatro sentidos
| | Cuentos y relatos globales. 28.04.19 | Ampliar | *Quien quiera ver a Dios tiene que ser ciego.Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Demetrio era ciego de nacimiento; pero veía; sí, veía, veía con los demás sentidos, menos con el de la vista… O mejor, veía con los ojos del alma, que lo ven y lo sienten todo…Demetrio no era un simple ciego de esos que necesitaba siempre estar acompañado de alguien o tener un guía para saber dónde estaba. Se sabía de memoria el pueblo y la ciudad… a la que, en asuntos de negocios muy singulares e inusitados, solía ir a diario… Demetrio era un experimentado invidente; siendo a la vez un personaje de esos que pasan por la vida y dejan huella, opuesto, en este su verídico caso, a que fuese la vida la que pasara por encima de él…Esto lo hizo y lo hace inolvidable. |
| Crómicas del otro “Macondo”-Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”. “LA NIÑA MERCE” UN DIA…
| | Cuentos y relatos globales. 21.04.19 | Ampliar | *No sabemos si los males del mundo tienen remedio hasta no ir a la botica así sea por “Dioxogen”, Mercurio Cromo” “Violeta de Genciana” y “Merthiolate”…Escribe Walter E. Pimienta Jiménez.- Preocupada porque el pueblo carecía de una botica, “la Niña Merce” un día, después de leerse de “pe a pa” durante mes y medio, y una por una, las 1.178 hojas de la trigésima quinta edición del “Formulario Práctico de Terapéutica y de Farmacología que escribieran en 1916 los doctores españoles M. Loeper y Ch. Michel, impresa por la “Editorial Bailly-Barlliere, S.A., documentado vademécum que adquiriera en viaje especial que hiciera a la ciudad de Cartagena, y con el cual aprendió a recetar y a preparar medicamentos oficiales y magistrales que los médicos locales, Arango y Torrenegra, formulaban a sus pacientes, y luego de comprar toda una suerte de medicamentos, mixturas, implementos, amén de vitrinas, mostradores, frascos y una pequeña y llamativa balanza de platillos con sus pesas por gramos , con certificado de negocio ajustado a la Ley del Timbre Oficial, en su casa de la Calle Grande, con bombos y platillos instaló e inauguró su farmacia: “La Farmacia de la Niña Merce”. |
| Relatos de “El Mono de Atala” -Si no se ha vivido, para qué escribir-
Domingo de Ramos… Memoria de un tiempo…
GOZOS Y MIEDOS DE SEMANA SANTA
| | Cuentos y relatos globales. 14.04.19 | Ampliar | *Si dejas todo en las manos de Dios, verás la mano de Dios en todo…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- El pueblo todo, como un silencioso monasterio de la Edad Media, en Semana Santa era…Una nube celeste de oloroso incienso ardiendo en cada casa de la Calle del Repaso, se alzaba y la voz trémula de Conchita Arteta leyendo los Salmos, a la distancia se oía; mientras procedentes del monte, para regalar a los vecinos, José del Carmen Hernández y el viejo José Ángel Molina, en sus burros, una cargazón de ramos de olivo traían. Es Domingo de Ramos, un domingo de metálica y brillante luz solar… todo está limpio y huele a limpio. Salgo a la calle, la miro absorto. No hay gente. El silencio al que ya me referí, es de todos y es de nadie. No estorba el canto de los gallos ni el ladrido de los perros y se diría que en el pueblo, exento yo, ninguno vive. |
| Crónicas del otro “Macondo” -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”
| | Cuentos y relatos globales. 07.04.19 | Ampliar | Eran los días de las puntuales golondrinas de abril*¡Cuando retornes no olvides mi casa, golondrina que emigras! (Kobayashi Issa. Escritor y poeta japonés)
Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- A finales de marzo y con algunos días de anticipación, llegaban al pueblo, procedentes de algún lugar del mundo, las puntuales golondrinas de abril que, en bandadas, por las tardes se posaban en fila sobre el alambre del telégrafo. “Buscan verano y les huyen al invierno- decía la gente… Cuando el día amanecía, alzando el vuelo, no quedaba ninguna golondrina en el tendido y, de nuevo regresarían al atardecer trayendo en sus alas el aroma de las flores lejanas y una canción de bulla en sus picos. Yo quería contarlas; eran muchas, y cuando iba por 39, perdía la cuenta. Todas, como acontecía a mis compañeros y a mí en el salón de clases de mi escuela primaria, cabían apretujadas en la cuerda de cobre…Eran oscuras y al oler la lluvia escapaban cuando la caída de una nube vuelta lluvia se volvía inminente y, entonces, se resguardaban sin aspaviento alguno en los alares de las casas, debajo de las cornisas o en el fondo de los caballetes escapando de la alegre y precisa voz infantil que en la calle, esperando el fresco chorro de las canales y tejados vecinos, decía: |
| Cayendo | | Cuentos y relatos globales. 06.04.19 | Ampliar | Escribe Fernando Gabriel Heller.- Cómo se ve todo desde aquí. Si parece que estoy mirando pequeños puntos en unos de los pulloveres que me tejía mi abuela cuando era un pibe. O mejor dicho cuando mi abuela era joven. O vivía.
Los pequeños puntos se mueven, desesperados, apurándose a vivir, por si se les escapa un cliente, se pierden una venta, llegan tarde a una cita. Si vieran todo como veo yo ahora desde aquí.
Ahora voy muchachos, ya llego eh!!
Mierda que es largo esto, no termina mas. Volvamos a los puntos.
El otro día me decía uno, no tengo tiempo ni para ir al baño. Me levanto, desayuno (bah, es una forma de decir, café hervido y punto), beso al nene, beso a la nena, beso a mujer..., no, para ser sincero la mayoría de las veces no llego a esa parte, y a la calle.
La calle te mastica, te traga, te digiere y te defeca. Todo eso y mucho mas. |
| Besos furtivos | | Pedro Biedma. 30.03.19 | Ampliar | Tomó aire y suspiró, lentamente giró la cerradura que permitía el acceso a su hogar.El camino desde el portal a la segunda planta de su edificio parece tener cada vez más escalones y la altura de los mismos parecen incrementarse día a día. Inmediatamente acudió a la nevera para tomar un gran sorbo de agua fría, directamente de la botella, de todas formas solo ella la utilizaba. Tras refrescar su rostro, encendió la televisión para no verla, abrió la ventana de su sala de estar y acompañada de su abanico, tomó asiento en su vieja mecedora. El día resultó agotador, desde muy temprano llegó a casa de su íntima amiga Carmen para ayudar con los preparativos de la fiesta en honor a Luis, el marido de esta. Hoy cumplía 68 años, no faltó de nada, comida y bebida de sobra. Un buen rato de cantes, bailes y chistes y como no, unas partidas de su juego preferido, la lotería, a la que seguramente y con el transcurrir del tiempo, le falte algún que otro número. María siempre sospechaba que el 14 no se encontraba dentro de la caja de zapatos que protagonizaba el papel estelar de bombo. Finalmente brindaron con cava y comieron un trozo de una deliciosa tarta casera, preparada según una receta secreta que solo conocía Ana, otra de sus amistades conservadas desde la infancia. |
| Relatos de “El Monito de Atala” -Si no se ha vivido, para qué escribir-
Cuando mis animales hablan… (No sé si los suyos)
| | Cuentos y relatos globales. 24.03.19 | Ampliar | *Si un perro no corre hacia ti después de mirar tu rostro, debes volver a casa y examinar tu conciencia…(Woodrow Wilson)
Escribe Walter E. Pimienta Jiménez.- Yo no sé si los animales aún hablan; pero en mi infancia sí. En las fábulas que en la escuela primaria con gusto leía, los hacían mágicamente hablar: Esopo en “ La zorra y las uvas”; Jean de la Fontaine, en “El gato y los ratones”; Félix María Samaniego, y “la gallina de los huevos de oro”; Tomas Iriarte, “el oso, la mona y el cerdo”; Juan Eugenio de Hartzenbusch, “el oso y el elefante”… Y hablaban tonterías, como muchos humanos hablan; hablaban cosas serias, trascendentales, importantes, esenciales y salidas de “un corazón generoso”… |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
La noche en que “Richardine”, levitó al hijo de la telegrafista
| | Cuentos y relatos globales. 10.03.19 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- El hijo mayor de Teresa Picón, la telegrafista del pueblo, era apenas un adolescente cuando esto y, en ese mismo tiempo, “Richardine” era el mago de los asombros. La sala del Teatro Montecristo estaba llena aquella noche. El mago en mención ya había encantado antes a una culebra cascabel de 108 años y diez días que, asomando la cabeza y el rabo, de lo vieja tenía crin y relinchaba y que , según él, poseía un veneno letal capaz de matar de una buena vez a un pelotón de 200 soldados a los que minutos antes de la mordedura, para ver si aguantaban la prueba, hubiesen dado a cada uno tres tragos de ron compuesto de los que preparaba Jesús María Coronell, un frasco entero de curarina y cuatro tazas de té amargo con hierbas medicinales… |
| Crónicas del otro Macondo
“El Mono de Átala”
| | Cuentos y relatos globales. 03.03.19 | Ampliar |  “Alla viene el cartero / ¡qué dolor, qué dolor, qué pena! /allá viene el cartero/ ¿qué noticias traerá?/ do-re-mi, do-re-fa”,…Escribe Wapiji.- Hubo alguna vez una época que el pueblo tuvo carteros; uno de los oficios más bellos del mundo que, desplazado por la tecnología, poco a poco se acaba. Un oficio que para mí se parecía al del periodista… Premiados por haber sido excelentes estudiantes al terminar sus estudios de escuela primaria, algunas administraciones municipales, en una acertada decisión de ayuda y estímulo laboral, tuvo en distintas épocas dos recordados carteros, acordes con tal actividad por lo sociables y serviciales; fueron ellos: David Jiménez Coronell (“el Yiye, cuando estuvieron de alcaldes hacia 1948 a 1950, más o menos, don Avelino Padilla, don Carlos Higgins y don Eduardo Macías), igual hizo de mensajero, Antonio Molina Arteta (“el Beato, aproximadamente de 1958 a 1960 en tiempos que hacía de burgomaestre don César Consuegra). |
| Don Evaristo Paico y sus hijos | | Cuentos y relatos globales. 24.02.19 | Ampliar |  Por Luis Antonio Ismael Muro Mesones.- En el caserío de Cruz Loma, en la zona andina del distrito de Inkawasi vivía la familia Paico Quispe. Don Pedro que fue uno de sus fundadores de este caserío, tenía una familia compuesta por sus hijos llamados Julián Paico, Francisco Paico, Diego Paico y dos hijas más. Don Pedro Paico era una persona sumamente trabajadora y aquellas tierras que tenía eran propias, tuvo que esforzarse mucho para conseguirlas, también contaba con su ganado vacuno, el cual también comenzó de a poco a poco. Todo lo que consiguió lograr, lo hizo con el fundamento de formar una buena familia, su mujer también le ayudaba para lograr ese proyecto familiar, ambos esposos esperaban hacer de sus hijos unos hombres de bien, unos hombres que no solo tuvieran educación sino también buena instrucción. Todo lo que hacía don Pedro era por ellos: “ellos eran sus hermosos sueños”. Solía levantarse de madrugada para vigilar su ganado y ver cuando había luna llena sus sembríos, de cómo verdeaban haciendo olas y tumbos por el fresco viento de la madrugada iluminadas por toda la luna llena. Todo lo hacía por ellos para que sus hijos alcanzaran mejores metas de las que él pudo alcanzar. |
| Crómicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”
| | Cuentos y relatos globales. 17.02.19 | Ampliar | Una mirada a… LAS CASAS DE…
Sólo hay un tipo de casa ideal en el mundo: la llena de amor y de seres amados…
Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Las casas de mi pueblo fueron hechas invariablemente para llevar los nombres de sus dueños y dueñas. Fueron hechas por ellos para quedarse a vivir por siempre en estas. Cierta actitud de milenarios árboles allí plantados, y que en el mismo sitio nacieron, crecieron, dieron frutos y en ese lugar murieron, les identificaba…No tuvieron por eso sus habitantes vecinos distantes y, en los patios de todos, todos los pájaros de bonito cantar en el mundo, a cambio de nada, les regalaron canciones y trinos hermosamente desconcertantes sin necesidad del encierro de las jaulas.- Las casa de mi pueblo fueron casas para las cuales nunca faltaron brazos dispuestos a colocar en ellas, a golpes de martillo, la puerta que se había caído; para ajustar la hoja de la ventana que con su par no encajaba; o para sobre la herrumbre de la bisagra oxidada, oportuna dejar caer una gota de “Aceite Tres Uno” que quitaba a la misma el fantasmal chirriar nocturno…Y para tales casas, sus dueños, sin esperar de parte de sus compañeras la familiar amonestación del: “¿Y cuándo vas a arreglar el portón? Hubo en todo momento un clavo, un cerrojo, una aldaba, una tranca o una mano de pintura que les quitara el inicio de un deplorable abandono…Y no acaeció en estas la orfandad de un poco de cemento con que coger en el techo una gotera inesperada; así como llegado el día, la última habitación de la misma, dejada unos meses atrás sin terminar, se construía… |
| "Peoresná", hoja pot hoja
-Hechos y noticias callejeras de un pueblo tan real como imaginario que puede ser el suyo- | | Cuentos y relatos globales. 10.02.19 | Ampliar | Por qué Peoresná se llama Peoresná Walter E. Pimienta Jiménez.- Peoresná se llama Peoresaná porque careciendo de todo,teniendo lo mínimo de lo mínimo, es preferible eso que no tener nada… Queda muy lejos, lejísimos y no tiene carretera; pero poseé un camino de herradura por el que se llega a ella luego de tres días y medio en burro y en cinco a pie…y entonces cuando la gente usa esta vía, dice: “Qué se va a hacer…”peoresná”. “Peoresná” no tiene industrias de ninguna clase y la gente vende bollos, plátanos, yuca, cocadas, frutas, leña, leche, queso, pan, arepas…todo para “el consumo interno bruto “y, en consecuencia, la gente dice: “Qué se va a hacer, “peoresná”…En Peorená son pocas las mujeres bonitas, casi todas son feas y como no hay para más a los hombres les toca casarse con ellas porque: “Qué se va hacer, peoresná”…En Peoresná los ricos comen y los pobres también comen, pero lo que pueden, porque: “Qué se va hacer… “peoresná”… En Peoreasná el ideal es el conformismo porque, al decir de todos[ “Qué se va hacer… peoreesná”… |
| La partida de ajedrez | | Pedro Biedma. 08.02.19 | Ampliar | Por fin llegó el domingo, Julio se encontraba exultante de felicidad pues tocaba visita familiar, hoy vería a su único hijo Pablo y con suerte a su nieto Julian. A sus ochenta años pocas cosas alegraban ya su vida, para ser exacto solo dos, la ya mencionada visita dominical y la partida nocturna de ajedrez con su amigo de habitación al que él llamaba simplemente “mala cara”. Había sido siempre un apasionado y gran jugador de este juego, pocas personas podían presumir de haberle vencido alguna vez. A las once de la mañana y puntual como siempre, apareció su hijo, esta vez no le acompañaba Julián. Tras el beso y abrazo de rigor, ambos conversaron sobre las novedades transcurridas durante la semana, pocas la verdad. Pasada una media hora Julio le hizo una confesión a su hijo, se le notaba atemorizado y no sabía cómo comenzar a relatar lo que le sucedía. Tras unos segundos, tomó aire y comentó a su hijo que el lunes por la noche, y antes de empezar a jugar, su amigo “mala cara”, le hizo una propuesta no negociable. Esta consistía en qué si Julio le vencía, como solía hacer diariamente, le otorgaría cualquier deseo que pidiera, en cambio sí perdía, “mala cara” se apoderaría de su alma. Pablo lo escuchó, pero sin darle importancia, todos creían que ese amigo era una invención creada por su mente y alimentada por la soledad y los efectos de su avanzada edad. |
| -Historias para ganarle al olvido-
Crónicas del otro Macondo Viví mi juventud asomado a cierta esquina…
El Mono de Atala”
| | Cuentos y relatos globales. 03.02.19 | Ampliar | “De mis disparates de juventud lo que más pena me da no es el haberlos cometido, sino el no poder volver a cometerlos”. Pierre Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Viví mi juventud asomado a cierta esquina del pueblo en tiempos fervorosos de las románticas baladas de Sandro, Raphael, Leonardo Favio, Leo Dan, Adamo, “Los Ángeles Negros”, “Los Terrícolas”, Nino Bravo, Nicola di Bari, Gigliola Cinquetti, Estelita Núñez, Claudia de Colombia, Oscar Golden, José José, Yako Monti, Sabù, Herbert Vilard y cuando el locutor de Emisoras A.B.C. (estación radial especializada en este tipo de música), decía: “En Emisoras A.B.C., sólo estrellas: Piero, y el Piero que en su sentida canción “Vengo”, como respondiendo a alguien, contestaba…”Yo no sé dónde andará María”, con voz suave y cadenciosa en todos los radios de toda la población se oía… Viví mi juventud asomado a cierta esquina del pueblo, testigo ella de aquellos años locos, de cabello un poco largo e ideas medio hippie alentadas por las canciones psicodélicas de Ana y Jaime y Pablus Gallinazo con sus letras nadaistas…Andaba contracorriente, untado de Che Guevara, seguidor en la distancia de Los Beatles y de la bacanaerìa de Romelio jalándose de Lusito Rey su canción favorita: |
| El mejor padre del mundo | | Pedro Biedma. 02.02.19 | Ampliar | El día resultó agotador, por fin llegó a casa, casi sin fuerzas abrió lentamente la puerta y arrastrando sus doloridos pies, Juan cruzó el pequeño vestíbulo, tras un breve suspiro, depositó las llaves en el lugar de siempre. Nadie se percató de su presencia, como era habitual, en cambio él sí oyó las voces provenientes del dormitorio de su hijo donde este conversaba con su madre, las distancias eran muy cortas en su humilde vivienda. Sí de algo podía presumir Juan era de su afinado oído, prestó atención a lo que decían y lo que escuchó no fue nada agradable. Su hijo Javier explicaba a Isabel la razón por la que nunca invitaba a sus amigos a casa, le confesaba que se sentía avergonzado solo con el hecho de imaginar que su padre hiciese acto de presencia vestido de barrendero y sus afortunados compañeros lo vieran y descubrieran la verdadera profesión de Juan, él se había inventado un padre Ingeniero de una importante empresa, es decir, algo a la altura de la función que desempeñaban los progenitores de sus amigos. Además no les podría explicar que su padre no ganaba el suficiente dinero para comprarle la consola de moda con la que jugaban alternativamente de casa en casa, él siempre se inventaba alguna excusa cuando le tocaba el turno. Siguió hablando y confesando sus temores, su habitación estaba decorada con muebles muy simples y algo anticuados, muy distintas a las de sus amistades que eran enormes, modernas y no les faltaba el más mínimo detalle. |
| Crónicas del otro Macondo. -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala”. SOFANOR, UN HIJO DEL FUTBOL…
| | Cuentos y relatos globales. 27.01.19 | Ampliar | *Escribe en tu corazón que cada día es un partido de fútbol y que el de hoy ya lo ganaste… Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- ¿Cuántos sueños no ha parido la cancha de fútbol de la Calle del Palenque? Tú, Sofanor, eres uno de ellos…o, mejor, eres un hijo del fútbol a quien, desde aquí, a la sombra de un palo de trupillo, por el costado que da a El Vivero, poniéndome la mano en la frente como visera, estoy viendo jugar y pasar el balón de primera en máximo uno o dos toques por la punta derecha, arrastrando al defensa que te cuida, esquivando al uno y al otro; haciendo quites y amagues que despistan al gordito del equipos de Barranquilla al que enfrentas y que te marca. Eres un man virtuoso, tienes lo tuyo… el fútbol colectivo; te mueves por toda el área, resultas creativo en las dieciocho…Estás metido en la película…Veo tu incontrolable sombra de futbolista inquieto y travieso pescando un error del defensa central y, tenga, lleve…¡Gooooooolllllll! Veo tu gambeta larga, tu fuga entre dos que no te alcanzan…Tu fuerte cañón con ambas piernas y lo mortal de tu tiro libre directo por el costado diestro buscando uno de los ángulos superiores la portería rival o el cabezazo de palomita de Carlos Mario jugando a la seña de todo goleador. |
| Ellos eran el tango
El tango es un pensamiento triste que se baila | | Cuentos y relatos globales. 20.01.19 | Ampliar | Escribe Walter Pimienta.- Los rincones de la cantina de “la Niña Sara” y los de la “Cantina del “Montecristo”, igual que la siempre concurrida esquina de la casa de Conchita Arteta, en la Calle del Repaso”, no han olvidado todavía que ellos fueron el tango; aquellos sentidos tangos de letras arrabaleras que se metían despacio donde más golpea la vida: en el corazón, en tanto una guitarra y una voz que ningún destino callaba esto decía….”Adiós muchachos, compañeros de mi vida/Barra querida de aquellos tiempos/Me toca a mí hoy emprender la retirada/Debo alejarme de mi buena muchachada/”…Era Argentina en Juan de Acosta interpretada en las voces de “el Niño Quin”; Vicente Rafael Molina Consuegra, “el Filú” y Hernando Pernet, quienes con su….”Tomo y obligo/ mándese un trago/Que hoy necesito el recuerdo matar/Sin un amigo, lejos del pago/Quiero en su pecho mi pena volcar/Beba conmigo y si se empaña/De vez en cuando mi voz al cantar/No es que la llore porque me engaña/Yo sé que un hombre no debe llorar/Si los pastos conversaran”…buscaban en sus cantos una señal de ellos mismos y de Gardel ya muerto del todo pero negándose a morir cantando…¡Adiós, pampa mía! Me voy, me voy a tierras extrañas/Adiós, caminos que he recorrido/Ríos, montes y cañadas/Tapera donde he nacido/Si no volvemos a vernos/Tierra querida/Quiero que sepas/Que al irme dejo la vida/ ¡Adiós!... |
| Relatos de “el Mono de Atala”
EL DIA QUE MATARON A “JUAN CHARRASQUEADO” | | Cuentos y relatos globales. 13.01.19 | Ampliar | “Aquí termino de cantar este corrido/De Juan Ranchero, charrasqueado y burlador/Que se creyó de las mujeres consentido/Que fue borracho, parrandero y jugador”.Walter Pimienta Jiménez .-Anoche fui al cine Mataron a “Juan Charrasqueado”. Cayó en mitad de la calle y no tuvo tiempo de montar en su caballo para salir huyendo…¡Apúrate! ¡Corre! Gritaba la gente que asistió a ver la película. Era cuanto podían hacer por él. Los pocos testigos que vieron el cobarde asesinato en las aceras, silenciosos se miraron y, acobardados, ni se acercaron para ver si el aguerrido charro aún vivía y, de haber sido este el afortunado caso, llevarlo de urgencia al hospital; pero no creo, estaba mortalmente herido y no hubiera sobrevivido. Los hermanos Cadena, que desde hacía días lo buscaban, a fin de cuenta dieron con él para cobrarle un asunto de faldas y, vaciándole todas sus pistolas, se la echaron de a montón. -Se metió en vainas malas- dijo Jaime el de Josefa- abstraído en las imágenes de la pantalla. -Era un bandolero- consideró “el Cachaco de Isabelita” desde su banca. -Hasta el sombrero le perforaron de un balazo- observó Arecio el de Gastón, detrás de nosotros. |
| “JULIO POLICÍA”, en la complicada investigación de saber quién se robó el cañón municipal | | Cuentos y relatos globales. 06.01.19 | Ampliar | Los únicos filósofos auténticos que hoy quedan son los policías.” Vive por estos días mi amigo Julio, el ex policía, la experiencia de volver por sus fueros de mejor gendarme del mundo y, suspendiendo su disfrutado retiro de la actividad, revivido y vestido de nuevo como tal, dada su práctica, su maestría y sus conocimientos detectivescos, iniciar la complicada investigación de saber quién o quienes, hace ya algo más de unos treinta años, de los pasillos intemporales de la alcaldía, se robaron el cañón municipal, gloriosa insignia y divisa de nuestra historia que desde los tiempos de La Colonia, era la costumbre y tradición, se hacía ruidosamente disparar como la mayor garganta metálica de la región y, con ella, a los cuatro vientos anunciar la importancia y la llegada de las fiestas de la patria, el inicio de las fiestas patronales, la visita del obispo, la muerte del papa, o del presidente el inicio y el final de la jornada electoral o una posible invasión o guerra por discusión de límites contra Tubará. |
| Conversación íntima | | Pedro Biedma. 04.01.19 | Ampliar | Entré en la habitación a sabiendas de que él se encontraba allí, esperaba mi visita. La oscuridad era total, pero mi mente estaba dotada de una visión nocturna, especial para la ocasión. No faltó a nuestra cita, le vi sonreír, llevaba puesta la misma ropa de hace algunos años. Se levantó de la silla y nos fundimos en un gran abrazo, ese que no nos dimos cuando se marchó. Reconocí el olor a colonia, esa que utilizaba tras afeitarse, por lo que lo besé en su cabeza y no en el rostro, como a él le gustaba. Me correspondió con un beso en la mejilla que erizó toda mi piel y me devolvió a mi niñez durante unos breves segundos. Agarró mi mano y dijo: • Siéntate, aquí, a mi lado, siéntate a mi vera. |
| “ESCURINHO”, el caramelo trabajoso | | Cuentos y relatos globales. 23.12.18 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez. De mi libro “Relatos del Mono de Atala” “ESCURINHO”, el caramelo trabajosoEscurinho no le salía a nadie; nos faltaba a todos los coleccionistas de los caramelos o estampitas en el álbum de los jugadores del Campeonato de Fútbol Profesional Colombiano, una especie de cartilla que debíamos llenar para ganarnos alguno de estos codiciados premios: una bicicleta marca “Monark”, un par de guayos, un par de patines o un balón para la práctica del balompié. Perfecto Rodríguez, jugador del Deportivo Independiente Medellín; Isidro Olmos, portero del deportivo Cali y Reinaldo Volken, del América, duros de salir, ya habían salido; pero Escurinho no. Uno hurgaba en la papeleta que nos vendía en su tienda “la Niña Sara” y a cada rato salían: Heriberto Solís, portero del unión Magdalena; “Charol González”, defensa de los Millonarios; león Reyes, guardavallas del De portes Tolima; “el Culebro Rojas”, puntero izquierdo del Cúcuta Deportivo; Américo Montannini, delantero del Atlético Bucaramanga y el negro Edison Angulo, del Deportes Quindío, los más repetidos, frecuentes y pertinaces… |
| Procesos naturales | | Pedro Biedma. 23.12.18 | Ampliar | Ignacio se encontraba postrado en la cama del hospital y rodeado de sus seres más queridos, sus ojos permanecían cerrados desde hacía varios días, el dolor ya no existía, en cambio sus oídos parecían entrenados para cazar al vuelo cualquier ruido que se generaba en la habitación y transportarlo a su funcional cerebro donde era procesado a la perfección. Sus constantes vitales eran casi nulas y todos, incluido él, esperaban el desenlace final. “Lo siento no podemos hacer nada más, es cuestión de horas”, sentenció esa misma mañana el doctor a sus familiares y, sin ser consciente, al propio Ignacio. Cerca de la media noche una sensación de paz inmensa comenzó a invadir su cuerpo, segundos después un crujido enorme pero agradable tuvo lugar en su interior. De repente se hallaba flotando sobre su propio cuerpo, inerte y al que le besaba sin parar de llorar su amada esposa Inés, el quería tocarla y decirle que estaba ahí arriba pero era incapaz de controlar sus movimientos, impotente se miró y observó que estaba desnudo, aunque no reconocía su cuerpo, había adquirido un aspecto mucho más juvenil, su pecho carecía de los canosos pelos del Ignacio que yacía inmóvil encima de la cama. |
| Un triste bolero | | Pedro Biedma. 16.12.18 | Ampliar | El salón se encontraba repleto de bellas mujeres luciendo sus mejores galas, todas deseosas de que el príncipe de sus sueños apareciese y la rescatase del grupo de las ignoradas y fueran premiadas con un baile en el centro de la pista. De repente hizo su aparición el mejor de los galanes, el que las derrite con una sola mirada, un sueño imposible para la mayoría de ellas, se trataba, como no, de D.Tenorio (no podía llamarse de otra manera). Con su impecable frac, gomina en cantidad para marcar sus negros cabellos, bigote aturdidor igual que el de Errol Flynn y un caminar elegante como ningún otro, sin pensarlo anduvo hacia donde se encontraba ella, situada de espaldas. El agarró su hombro descubierto para que le prestara atención, sus miradas se cruzaron durante eternos segundos y sin mediar palabra alguna, se cogieron de la mano y la cintura y comenzaron a bailar, no les hizo falta hablar, sus ojos lo dijeron todo, sonaba un antiguo y triste bolero. El lugar se convirtió repentinamente, en una pequeña caja de música antigua, donde ellos eran los protagonistas. La música de la caja cesó y ambos se despidieron hasta el próximo domingo, en el mismo lugar, ese día ella no esperaría junto al grupo de las ignoradas, ese día, Rosa, realizaría su entrada orgullosa y sonriente, acompañada de su galán, sabedora de ser la envidia del resto de señoritas. |
| Crónicas del otro Macondo. “El Mono de Atala”
¡Goyaaaa, te cogeee el torooooo!
| | Cuentos y relatos globales. 09.12.18 | Ampliar | Escribe; Walter E Pimienta Jiménez.- Le decíamos o, mejor, le gritábamos: ¡Goyaaaa, te cogeee el torooooo! Y, ella, entrecerrando los ojos; es decir, mirando como si no mirara, apoyada no en un bastón –porque nunca lo tuvo- sino en un palo cualquiera con el que caminaba las calles del pueblo ayudada, se nos venía enseguida con un jamás ausente… ¡A tu madre, hijueputaaaaa! Respondido con chillona voz llena de resentimiento. “El hijueputazo” de Goya, en proporción a la otra maldad de quien deliberadamente le decía... : ¡Goyaaaa, te cogeee el torooooo! Era ya, en el uso, la costumbre y la repetición, una expresión sin ofensa porque, de hecho y de palabra, se convirtió en esta reprimenda de parte de nuestras madres: “ Tú tienes la culpa si ella te hace algo”…Eran los ímpetus de pelaos los que nos llevaban a sentirnos o creernos los reyes del barrio con derecho para meternos con ella o con el viejo Emiliano a quien le decíamos: ¡Tripitaaaa! ¡Tripitaaaa! ¡Tripitaaaa! Engendros de la crueldad y altaneros que éramos, inconsecuentes e invulnerables por demás al llamado de atención exigiéndonos deferencia y respeto por los mayores a riesgo de que alguien, llevando la falta a la casa de uno, nos hiciera dignos de tres o cuatro correazos como castigo enmendador con la reconvención de un… “Y si lo vuelves a hacer te doy más duro”… |
| La cara oculta de la Luna | | Pedro Biedma. 03.12.18 | Ampliar | Cuenta una leyenda imaginaria que hace miles y miles de años, habitaba en la Tierra un príncipe joven y bello como ningún otro ha existido jamás, de nombre Axión, Su padre el rey se hacía mayor y se aproximaba el momento de reemplazarle en el trono. A pesar de que todas las jóvenes solteras del reino ansiaban con llegar a casarse con él, solo tenía ojos y corazón para su gran y oculto amor, la otra cara de la Luna que por aquellos tiempos se mostraba radiante en lo alto del firmamento. Sí ya de por sí la cara que ahora nos muestra es una de las cosas más bellas que podemos presenciar, la hermosura de su cara oculta es imposible de narrar con palabras (al menos con las de este humilde escritor). El príncipe acudía, en secreto, todas las noches y durante tres semanas, a la torre más alta de la fortaleza donde vivía, allí se sentaba y mantenía un verdadero idilio de amor con su amada, hay quien alguna vez les oyó hablar pues ella también respondía a los halagos y se confesaba enamorada de él. |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
“El Mono de Atala” LA LINTERNA DEL PARQUE
| | Cuentos y relatos globales. 25.11.18 | Ampliar |  Todos los demás dormían, menos el de la linterna y ellos…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- A Pablo le cayó el haz de luz en toda la cara y el molestoso encandilamiento le hizo mover el rostro a uno y otro lado. Era potente. Pablo estaba con “Z” debajo del primer piso del campanario de la iglesia del pueblo, sitio inapelable de las amorosas citas clandestinas porque allí la noche se hacía más oscura. Pablo, herido por la claridad que le volvía invidente, se cubría el rostro y “Z”, agachada en un rincón, apoyada contra una columna de la espadaña, no se deja ver. Ya el camión lechero de Lázaro, que era el último en llegar de la ciudad, había entrado y aquella luz no provenía de la batería de un vehículo automotor sino de una linterna de mano que alguien, a no menos de doscientos metros, en línea recta, oculto en las sombras, porque en el pueblo para entonces no había alumbrado eléctrico, en dirección a ellos manipulaba. Serenaba y era octubre. |
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La muela de $ 20, o pesos
Quéjese de la muela aquel al que le duela
| | Cuentos y relatos globales. 18.11.18 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Jesús, que no es mi hermano, que así se llama, y a quien en este caso no me estoy refiriendo sino a otro de los tantos Jesús que hay en el pueblo y que puede ser ese que usted se esté imaginando, vio pasar a Vidal por la puerta de su casa esa fría mañana de octubre con su maletín negro de dentista entre manos y, en el acto el dolor de muela con que había despertado se le subió más. El sacamuelas, prestaba servicios a domicilio y por encargo. Jesús, que no es mi hermano, que así se llama, y a quien en este caso no me estoy a refiriendo sino a otro de los tantos Jesús que hay en el pueblo y que puede ser ese que usted se está imaginando, había probado ya con desespero, horas antes, enjuagarse la boca con un trago de Ron Blanco, así también aplicó en la careada muela ceniza caliente de la hornilla y dos gotas de gas kerosene y el dolor no disminuyó. Su mejilla derecha, hinchada y rojiza, evidenciaba la existencia de un hombre infeliz padeciendo un suplicio sin fronteras y poco benevolente. Su rostro, demacrado, pálido, macilento y falto de sueño, decía a quienes le veían que su heroísmo guapísimo no encontraba límite para la incómoda y desagradable molestia ni efectiva venganza médico-casera alguna. En dos palabras, estaba jodido… |
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