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Cuentos y relatos globales
Vivir viendo -Textos agradables-
La vida no es un problema para ser resuelto, es un misterio para ser vivido
Duerme poco, no es tan malo
| | Cuentos y relatos globales. 17.06.18 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Duerme poco, no es tan malo. Se madrugador; tiene una gran ventaja: te rinde el tiempo. Lo de pasar ocho horas entre las sábanas, a mí no me funciona bien, es por eso que mi señora me dice: “Pareces un búho…, mientras ella se droga de sueño… Por ahí leí que no es la cantidad de sueño lo que importa sino la calidad de este. Ya en pie, entre las cuatro y las seis de la mañana, en la oscuridad que precede al alba, no sabes de lo que te pierdes: de las últimas estrellas de la noche danzándole al sol para que a este no se le olvide su trabajo; del prado húmedo rozando tus pies que ahora no viven la crisis de tus zapatos apretados sino el descanso amplio de tus pantuflas caseras…, y en mi caso particular, mientras escribo, de la graciosa escena de ver a mi perra labrador tendida a mis pies, gimiendo dormida, soñando a lo mejor con el último hueso que ayer se comió. Levantarme temprano es para mí un acto compulsivo; bajo los pies de la cama, calzo mis pantuflas al tanteo, voy a la cocina en busca de una fruta que me como en ayunas y, luego, a mi medida, me hago un café cargado y vital mientras afuera, en las copas de los árboles, una repetido trino de pájaros, sin negarme el canto, me dan los buenos días. |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
El hombre que dibujaba a “El Llanero Solitario”…y yo… | | Cuentos y relatos globales. 10.06.18 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Investigando e investigando, supe por fin quien era el hombre que ilustraba o pintaba al Llanero Solitario en los paquitos o historietas de antes, versión latina, y que yo por la suma de quince centavos leía en alquiler en la tienda y restaurante que Josefa tuvo en “El Triunfo”, en inmediaciones de la plaza, hoy “El Fogón Costero”, se trata de Alejandro Lozano Marcos, un dibujante peruano, creador de los primeros diseños de " Tom Sawyer”, quien desde niño, en la escuela primaria, mostró sus aptitudes para el dibujo y que ,en hojas de libreta, pintaba a “Jaimito”, su primera ilustración, la que enviaba al “Diario el Correo” donde se las publicaban, y que en 1974, emigró a México en busca de más fama y gloria y allí su historia se pierde. …¿Y a qué viene todo esto?...Se preguntarán ustedes; pues a que yo, de niño, en mi casa, también y con lo mal que pintaba, me sentaba en una silla con su mesa haciendo de ella mi “estudio de dibujo” para pintar al “Llanero Solitario” como lo pintaba ese tal Alejandro que ya les cité…Pero el hombre del antifaz me salía exagerado, como los dibujos de los niños que nacen sin la condición de ser artistas de la acuarela… |
| Crónicas del otro Macondo
El burro malo que vendió a los buenos | | Cuentos y relatos globales. 03.06.18 | Ampliar |  Burro adornado, busca mercado. (Anónimo)
Escribe;Walter E. Pimienta Jiménez.- Allí donde estaba el buen trato y el negocio decente, honrado y limpio, dejando de por medio la palabra empeñada, estaba él, don Alberto Coronell ( el Niño Adbe)…, ejemplo de seriedad, rectitud, responsabilidad y cumplimiento que en vida fuera. Quienes le conocieron y le estimaron en el pueblo que se nos fue, así lo recordarán, y enseguida lo distinguirán y reconocerán…
Alto, delgado, con facciones y voz de pelotero cubano, afectivo y servicial, “el Niño Adbe” –como cariñosamente le decían sus más cercanos amigos- era para su numerosa y fiel clientela de abnegados campesinos , el hombre que sí sabía “dónde ponían las garzas”, el hombre que por conocer como la palma de su mano y con detalles de perfección a la progresista Barranquilla de los años sesenta, sin perderse en sus congestionadas calles y en su abigarrado mercado público, les resolvía más de una dificultad o complicación doméstica y laboral vendiéndoles por encargo, y a precios razonables, cómodos y holgados, los más duraderos lienzos para las confortables camas de tijera que, como conocedor de tal práctica, adquiría en “el Callejón de los Meaos”, en tanto que, del viejo “Almacén Iris” y “Me Mato”,y de la “Ferretería Ujueta”, la de la Calle del Comercio: les traía, según decía, a costos asequibles y sin competencia: azul de metileno en cajas, usado para combatir los parásitos de la malaria y la peste en las gallinas si se les disolvían dos cucharaditas en el agua que estas bebían; piedras y resortes para mecheras marca “Vegafina”, de aquellas que venían cubiertas de nácar; piedras para afilar conseguidas en Santa Marta; municiones para escopetas, marca “Winchester”; “Pólvora de Caza FM ”importada de Buenos Aires; cartuchos recargables “FMSL 51-1125”, para escopetas calibre 12 y “Marca U”; “Carburo en polvo MgB2” del que traían de la China; empleado para lámparas de cacería y bombillos para las mismas; machetes y rulas marca “Collins”; agujas de coser a mano marca “Ojo Dorado”, lesnas para talabartería y zapatería encargadas por “Piojito”, el zapatero; tiza para billar marca “Master”; alfileres niquelados por 48 unidades marca “Erizo”; ojetes para calzado, limas de hierro para el desgaste y afinado de otros metales; imanes para alguna vaina; “Aceite Tres Uno”; fósforos de palo marca “Golondrina”; armónicas de diez orificio, marca “Silver Star”; navajas pico de loro marca “Filofiel”; sacacorchos o abrebotellas marca ”Pulltaps”; leontinas para relojes de bolsillo; “Cemento Duco” para pegar lozas rotas; carramplones para suelas y tacones… y sus infaltables y bien promocionadas tijeras para peluquería marca “Barrilito”. Ofertándoles igualmente: lonas para sillón; jáquimas y esterillas de Arjona; frenos para caballos y mulos; gruperas y cavadores sin que para sus linternas o focos de mano marca “Eveready”, le faltaran compradores…Es decir no tenía competencia alguna…
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| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
Cuando en mi pueblo hubo… Casas con alma de barro
| | Cuentos y relatos globales. 27.05.18 | Ampliar | *Sólo el barro engendra el milagro de una casa…y el milagro de la vida…Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Todavía sobreviven por ahí, en la oscura noche de los tiempos, no más de dos o tres. Cuando existían, algunas se asomaban hermosas a las calles y otras, cómo tímida y cohibida, por no creerse bonitas ni vistosamente pintadas, se quedaban dentro de los patios. El recuerdo que de ellas guardo, es fresco, fueron muchas, teniendo como referencia sus techos de fresca palma, sus colores chillones de rojo-rojo, verde-verde o de amarillo con rojo o azul patrimonial, dándole al estético hecho alguna connotación política si acaso porque el dueño de la misma era liberal o conservador… De esta, todos, sin falta, sabíamos dónde quedaban y de quiénes eran: Esta es la casa de Rosana, aquella la del viejo Eulogio, esa otra la del viejo José Ángel, la de más allá la de Helena Antonia, esta, la de Concha Luca, la de la esquina es la de “el Niño Quin”, la de la mitad de la cuadra es la de Otomán… y las mismas, las mismas nunca se cayeron y resistieron a los embates de los duros inviernos y tormentas de octubre porque tenían alma de barro amasado con gotas de vida…Tanto que algunas, como lo de al inicio, en el acto suicida de no venirse abajo, sostenidas por la mano de Dios, aún se mantienen en pie… |
| Vainas mías
Elogio a la correa de cuero de mi papá
| | Cuentos y relatos globales. 20.05.18 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Después del papá, la segunda prenda doméstica a respetar antes en la familias era la correa de cuero, de cara y colmillo metálicos y que tenía la propiedad de dormir ceñida en la cintura de él hasta que a uno le levantaran su expediente porque, seguro, hizo “algo malo”… Cuando el hombre se dio cuenta que debía llevar bien puesto los pantalones en su casa porque si no se le caían y le faltaban al respeto, con la tira larga de la piel de algunos animales, curtida previamente la misma, y como de unos cuatro dedos de ancho, inventó lo que más tarde se emplearía en el mundo para que las rebeldes generaciones se corrigieran: la correa. …Todo indica que no había correas en tiempos de Adán y Eva ni en los de Caín y Abel y miren en la Biblia todo lo que pasó… |
| El pintor de recuerdos | | Pedro Biedma. 19.05.18 | Ampliar |  Egoísta, mala persona y rico, extremadamente rico, con estos calificativos definían a Alfonso aquellos que por desgracia le conocían. Durante sus setenta y cinco años de vida había logrado amasar una enorme fortuna y para conseguir dicha gesta, nunca dudó en utilizar a su antojo a cientos de personas, las exprimía hasta extraer la última gota, (económica, física y psíquica) de ellas, para luego abandonarlas en la más horrible de las miserias, además nunca mostró síntomas de compasión por sus falsos aliados caídos, todo lo contrario, disfrutaba con ello. Últimamente y, sin dudas, ayudado por el miedo a la muerte, hablaba mucho consigo mismo, sobre todo en sus largas y solitarias noches, intentaba auto convencerse que en su imaginaria balanza de medir acciones buenas y malas realizadas, ganaban por mayoría las primeras, y falseando la realidad, imaginaba la cantidad de situaciones felices que había otorgado a tanta gente, gracias a sus geniales estrategias financieras. Cuando llegaba a este punto en su auto diálogo, siempre le surgía el mismo dilema, una pregunta a la que ni su mentirosa conciencia era capaz de dar respuesta, ¿cuántos momentos felices habían tenido lugar a lo largo de su vida?, ¿cuál había sido su día más feliz en estos años?, seguro que existen cientos, pensaba, pero era incapaz de recordar uno sólo de ellos. Este hecho le preocupaba y estaba dispuesto a solucionarlo, para ello utilizaría su arma de arreglar problemas, utilizaría su dinero. |
| “Mi Fe de erratas” | | Cuentos y relatos globales. 13.05.18 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Me ocurre que, a veces quiero escribir la palabra agua y sin darme cuenta, escribo “aga”, o favor y escribo “faor” y en otras, silencio y escribo “silncio”… A eso, que bien muchos a la ligera y sin conocimiento de causa llamarían “brutalidad”, llámenlo mejor fe de erratas, “vicio” que se refiere a la lista de errores observados en un escrito o un libro y que se insertan al final o al comienzo con la enmienda que de cada una debe hacerse. Pero me ocurre también que cuando detecto “la burrada”, ya he hecho llegar a otros mis textos y ni modos… Lógico, de todo ello no hay otro culpable, sólo yo lo soy y ya me imagino como habrá de gente que en lugar de coleccionar mis buenos o malos textos, colecciona mis fes de erratas porque así es la humanidad… Pero qué les vamos a hacer… igual se les quiere… |
| De un perro casi humano…
“Coffee”, (un perro dulce, un dulce perro…)
| | Cuentos y relatos globales. 06.05.18 | Ampliar | 'El perro es el único ser en el mundo que te amará más de lo que él se ama a sí mismo' (John Billings).
Escribe; Walter E: Pimienta Jiménez.- Esta mañana (jueves 19 de abril de 2018), me enteré de la muerte de “Coffee”, la fiel y cariñosa mascota por 17 años de Jesús, de mi cuñada Ludís; y “el pechiche” de Mónica y Javier, sus hijos y mis sobrinos… Lo habían llevado en la noche del miércoles, en muy malas condiciones, a la veterinaria de la familia después de tres días de no querer comer. Elsa, la profesional del caso, al verlo, puso la cara más triste que se le conoce, pues el animalito era hijo de “la Niña” una perra que fuera de ella, de su mamá Cristina y de su papá Omar, quienes después de una cría que aquella tuviese, escogido entre los más bonitos, se lo regalaron a mi hermano. …Y ocurrió que con nudo en la garganta y una lágrima de dolor del alma, diciendo: “ ya nada se puede hacer”, humanamente y contra el suplicio que el animal en ese instante sentiría, Elsa, para evitarle más sufrimiento, con los ojos cerrados, le aplicó la eutanasia… |
| El mejor padre del mundo | | Pedro Biedma. 02.05.18 | Ampliar | El día resultó agotador, por fin llegó a casa, casi sin fuerzas abrió lentamente la puerta y arrastrando sus doloridos pies, Juan cruzó el pequeño vestíbulo, tras un breve suspiro, depositó las llaves en el lugar de siempre. Nadie se percató de su presencia, como era habitual, en cambio él sí oyó las voces provenientes del dormitorio de su hijo donde este conversaba con su madre, las distancias eran muy cortas en su humilde vivienda. Sí de algo podía presumir Juan era de su afinado oído, prestó atención a lo que decían y lo que escuchó no fue nada agradable. Su hijo Javier explicaba a Isabel la razón por la que nunca invitaba a sus amigos a casa, le confesaba que se sentía avergonzado sólo con el hecho de imaginar que su padre hiciese acto de presencia vestido de barrendero y sus afortunados compañeros lo vieran y descubrieran la verdadera profesión de Juan, él se había inventado un padre Ingeniero de una importante empresa, es decir, algo a la altura de la función que desempeñaban los progenitores de sus amigos. Además no les podría explicar que su padre no ganaba el suficiente dinero para comprarle la consola de moda con la que jugaban alternativamente de casa en casa, él siempre se inventaba alguna excusa cuando le tocaba el turno. Siguió hablando y confesando sus temores, su habitación estaba decorada con muebles muy simples y algo anticuados, muy distintas a las de sus amistades que eran enormes, modernas y no les faltaba el más mínimo detalle. |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
Nostalgia de los dulces de la semana
| | Cuentos y relatos globales. 29.04.18 | Ampliar |  *Nada existe más dulce que la miel del alma de los abuelos.
Escribe Walter E. Pimienta Jiménez.- Cuando mi abuelo Hernán le descargara a su mula la cipote carga de leña de puro trupillo que trajo esa tarde del monte, había entrado antes a la casa de mi abuela un cigarrón que merodeó la cocina. Yo estaba esa vez allí, tratando de rebuscarme algunos restos del almuerzo que ella siempre dejaba por si acaso, y entonces oí clarito cuando dijo: “Jeee cigarrón qué traes, si es bueno que venga, y si es malo que se detenga”… Dicho y hecho, era él, mi abuelo, quien arribaba… Saltó del sillón del animal, desamarró la pesada carga que cayó con un estruendo al suelo y esto dijo sin que nadie se lo preguntara:
-Es la leña de la Semana Santa para los dulces, y ojalá alcance hasta el Lunes de Pascuita porque en los días santos no se debe ir al monte… Es malo, porque, o se corta uno con el machete o le salen los penitentes y se pasa un susto. Ave María Purísima, todo está consumado.
…Y en ese momento entendí que habría dulces y me imaginé el de papaya, el de piña y el de leche servidos en un plato con “Galletas de Soda Noel”… y se me hizo agua la boca.
Con la lentitud de la faena encima, mi abuelo llegó al corredor y se
sentó en un taburete. Mi abuela, como siempre, le recibió con el tinto
del amor que le sirvió de un termo en un pocillo de loza que tenía el
dibujo de unas florecitas rosaditas pintadas . Ella volvió a la cocina
y le empezó a calentar la comida que le había guardado, al tiempo que
de un pote de “Avena Quakuer” sacó algunas cucharadas de “Café Puro
Almendra Tropical” y las echó en una olla con su agua y con su panela
poniendo la cacerola en la candela… Era que el café que había en el
termo se estaba acabando y Hernán era tintero…
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| Moraleja | | Pedro Biedma. 26.04.18 | Ampliar | Juan esa noche no pudo ir a su hogar por motivos laborales pero le prometió a María que volvería temprano a casa. María se levantó muy temprano, más de lo habitual en ella, apenas pudo dormir en toda la noche, daba vueltas a la cama y no hacía más que pensar en él, no podía pensar en otra cosa por más que su mente lo intentaba. Se lavó rápidamente la cara y bajó desesperada a su encuentro. Por fin lo vio, el corazón casi se le salía del pecho, sus latidos retumbaban en su mente de forma atronadora, por fin estaba frente a él. Estaba a punto de dar riendas sueltas a su imaginación y cumplir el deseo que ansiaba desde hacía horas, lo haría allí mismo en la cocina, no podía esperar más, sudaba, estaba nerviosa, parecía que era la primera vez. Entonces algo inesperado ocurrió, su hijo Adrián, de 5 años, se despertó y entró en la cocina llorando, “he tenido una pesadilla y no puedo dormir”. Ella se quedó muda por un momento pero abrazó a su hijo y le dijo “no te preocupes Adrián, sólo ha sido un sueño”, le dio un beso, lo cogió en brazos y lo llevó hacia su cuarto para que pudiera volver a dormir. Antes de salir de la cocina sus ojos deseosos se clavaron en él y pensó “ahora cuando vuelva te vas a enterar”. |
| Los burros de la humildad
Un tema de Semana Santa
| | Cuentos y relatos globales. 22.04.18 | Ampliar |  Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Jamás un burrito como el de la fotografía que Rubiela, mi más consagrada lectora, me enviara, y que hoy utilizo para ilustrar este texto, llevando a siete inocentes y contentos niños no mayores de cinco años de edad en su lomo, por lo que veo, fue tan feliz haciéndolo y, yo, que en mi infancia me permití esta dichosa práctica o experiencia, razonando por él, diría que nunca como esa vez el mismo animalito quiso ser más burro y más noble y útil complaciendo a la cándida carga infantil que gustoso por el campo paseaba. …Y entonces vuelvo a mirar la foto y discurro y reflexiono que quizá ese día el burrito de esta historia, el burrito de la humildad, igual que el usado por Jesús al entrar en Jerusalén, montado por EL HOMBRE MÁS GRANDE DE LA HISTORIA, “razonaron” que mejor eran burros y no unos fatuos y vanidosos cisnes de hermoso plumaje. Y asimismo medito que tanto el uno como el otro, dejando de lado la dura y resignada vida que les tocaría vivir, rebuznando gozosos y satisfechos, “se dirían”:!Qué honra ser burros! |
| Tazas de café (Final B) | | Pedro Biedma. 22.04.18 | Ampliar | Se despidieron en la puerta, con la dulce monotonía de sellar sus labios una mañana más, él subió a su antiguo pero servicial coche azul y desde allí le envió otro cariñoso beso, esta vez unió su boca a la palma de la mano y, como si de un truco de magia se tratara, lo lanzó hacia ella, que lo alcanzó en pleno vuelo para posarlo en su rosada mejilla. Ninguno logró adivinar que no iba a ser un día como casi todos los demás, hoy quiso rendir homenaje a una triste canción de un grupo de rock madrileño de los años 70 y que en uno de sus temas hablaba de un amor que se rompe por motivos insalvables de la vida. Andrea entró en casa, su agenda diaria se hallaba repleta de tareas importantes por resolver, pero antes de lo importante, siempre se encuentra lo urgente y en este caso lo urgente era, como no, saborear un cigarrillo acomodada en su silla favorita de la cocina, acompañada de su segunda taza de café, la primera siempre tenía mejor sabor y aroma, la primera la degustaba junto a su querido Daniel, seguro que él utilizaba alguno de sus trucos para prepararlo. |
| Elogio a la maleta | | Cuentos y relatos globales. 15.04.18 | Ampliar | *Elige tu destino, toma tu maleta e inicia tu viaje. No hay nada más enriquecedor que recorrer el mundo.Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- En la maleta se funde el alma del viajero o la viajera, los dos parecen hacer una misma figura. La maleta habla de una sola cosa, habla de desplazamiento, que es lo mismo que de envoltorio, de trayecto. Hay personas que llevan su vida en una maleta. Pocas cosas llegan tan lejos como una maleta. Los del éxodo bíblico tendrían rústicas maletas humildes y difíciles de cargar…serían maletas de mudanzas pobres, llevadas por quienes, animados por guardar en sus almas y en sus corazones la idea funcional de la libertad, llevados de la segura mano de Dios, buscaran la Tierra Prometida… Simbólicamente, pareciera que cada uno de nosotros nace con su propia maleta en la mano, pues la vida es un viaje y ningún viaje se hace sin ella: la maleta de la ropa, la maleta de los libros de la escuela , la maleta de los alimentos y la maleta de los recuerdos; todas ellas dispuestas para la hora de la hora; todas ellas yendo y viniendo de algún lugar reciente…Tiene algo de poético la maleta que se nos hacen grande y pesada a lo largo del camino llenándose de cosas, tan pesada que nos sentaremos a descansar a la orilla de la senda y nadie nos ayudara a cargarla en esfuerzo conjunto no porque te ignore sino porque cada quien lleva la suya… |
| Tazas de café (Final A) | | Pedro Biedma. 14.04.18 | Ampliar | Se despidieron en la puerta, con la dulce monotonía de sellar sus labios una mañana más, él subió a su antiguo pero servicial coche azul y desde allí le envió otro cariñoso beso, esta vez unió su boca a la palma de la mano y, como si de un truco de magia se tratara, lo lanzó hacia ella, que lo alcanzó en pleno vuelo para posarlo en su rosada mejilla. Ninguno logró adivinar que no iba a ser un día como casi todos los demás, hoy quiso rendir homenaje a una triste canción de un grupo de rock madrileño de los años 70 y que en uno de sus temas hablaba de un amor que se rompe por motivos insalvables de la vida. Andrea entró en casa, su agenda diaria se hallaba repleta de tareas importantes por resolver, pero antes de lo importante, siempre se encuentra lo urgente y en este caso lo urgente era, como no, saborear un cigarrillo acomodada en su silla favorita de la cocina, acompañada de su segunda taza de café, la primera siempre tenía mejor sabor y aroma, la primera la degustaba junto a su querido Daniel, seguro que él utilizaba alguno de sus trucos para prepararlo. |
| Vainas mías
¿Vivir del cuento o morir en él? | | Cuentos y relatos globales. 08.04.18 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Creí que podía vivir del cuento y el cuento es que no he podido vivir de él. He publicado tres libros, dos con dinero de mi propio bolsillo, y uno becado (gratis) por el Fondo de Cultura del Atlántico, y, persiguiendo mis propias huellas de escritor, tengo como seis más terminados y a todas la editoriales, tanto nacionales como internacionales, a los que se los he propuesto me dicen que tales trabajos son muy buenos y que se acogen a sus filosofías editoras y que me los publican pero poniendo yo el dinero de la impresión con otras arandelas… es decir, serían ellos quienes, en ese caso, vivirían de mi cuento y no yo… La verdad es que no soy de los que quiere verse editado pagando de mi bolsillo simple y llanamente por llamarme engañosamente escritor…si mi obra es mala o buena, que se me compre el derecho de autor y ya está , creo, es lo lógico. Entonces que no imaginen quienes me leen gratis que los escritores vivimos del cuento, no en mi caso, y no sé si en el pasado otros como que sí… o se regalaban… |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
Cuando mi mamá cantaba… “En un beso, la vida”
| | Cuentos y relatos globales. 25.03.18 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez (del patio).- Así como mi mamá me cantara canciones de cuna cuando yo apenas era un bebé y su repertorio a lo mejor no iba más allá del “duérmete niño/ duérmete tú/ antes que venga el currucuctú” entonado a la sombra de un palo de guayaba que había en el patio de la casa, igual la vi y oí cantar sentidos y llorosos boleros de los de antes… Cantar siempre formó parte de mi entorno familiar, invariablemente fue así, yo, a esa edad (8 a 9 años), cantaba rancheras… “Cielito lindo”; “La malagueña “; “Corazón de a peso”; mi padre, por su parte, en tono bajo y apenado, tarareaba canciones del “Trio Matamoros”… (“Mamá yo quiero saber de dónde son los cantantes/ que lo encuentro muy galante y los quiero conocer/ con su trova fascinante que me la quiero aprender/”)… y vallenatos de Guillermo Buitrago… (“Este es un bonito cantar, un bonito cantar/ Que dedico a un amigo/Porque lo quiero entusiasmar, lo quiero entusiasmar/Pa' que beba conmigo/No es que lo quiera destacar, lo quiera destacar/ Como algún buen tesoro/Es que para bien parrandear yo no encuentro otro igual /Que a mi compae Heliodoro”); Carmen lo hacía a una muñeca que siempre estaba vestida de azul (“Tengo una muñeca vestida de azul/ zapaticos blancos/delantal de tul/”); |
| Sin nexo de unión | | Pedro Biedma. 23.03.18 | Ampliar | Ayer, por curiosidad, busqué y leí las definiciones de la palabra “trabajo” en la Real Academia Española, según la misma, existen hasta doce acepciones distintas.Me llamaron, poderosamente, la atención dos de ellas, la segunda y la doceava. Os transcribo ambas: -2ª “Ocupación retribuida”. -12ª “Estrechez, miseria y pobreza o necesidad con que se pasa la vida”. Tan distintas la una a la otra, como el color blanco del negro, tan opuestas como el frío y el calor. Durante un largo rato intenté analizar ambos significados, no concebía que una misma palabra tuviese conceptos tan contradictorios, debía de existir algún nexo de unión que escapase a mi espesa mente, sobre todo a esas horas de la noche, tras una dura y extensa jornada laboral. Una jornada igual de agotadora que casi todas las que le han precedido durante los últimos 28 años, largos y breves a la par. De repente, recordé que era día 1, el más deseado y odiado del mes, tomé mi portátil y tecleé la página de mi banco, como siempre me identifiqué con la clave personal, a veces me pregunto: |
| Otra noche más | | Pedro Biedma. 19.03.18 | Ampliar | Otra noche más, de nuevo se volvía a repetir, él había intentado por todos los medios evitar que ella empezara con sus clásicos reproches, pero por más que intentó ignorarla, desde su llegada a casa, Andrés no lo consiguió. Albergaba la esperanza de que hoy iba a ser una noche diferente, como era habitual no se saludaron al llegar, no cruzaron palabra alguna durante el transcurso de la cena, durante esas horas no existió ni el más mínimo intento de acercamiento por parte de ninguno de ellos. Andrés prosiguió con su plan y empleando un arma que por el momento le proclama vencedor, la ignorancia total. Esperó a que se durmiera mirando la televisión hasta que el aburrimiento y el cansancio acumulado durante el día, le obligó a intentar atrincherarse en su guarida y dormir un poco. Con temor a despertarla, apagó la luz y avanzó lentamente y con mucho sigilo, a ciegas tocó el borde de su cama y como sí de una delicada copa de Bohemia se tratará, deslizó suavemente la sábana que la cubría y con la destreza de un reptil por fin se cobijó en su madriguera. Él, iluso, comenzó a festejar su victoria en silencio, de repente su festejo pasó a convertirse en un duelo, su estrategia no obtuvo los resultados previstos, ella le esperaba aún despierta y con más ganas de guerra que nunca, su voz comenzó a lanzar improperios y acusaciones que Andrés no podía evitar oír, sus palabras retumbaban con fuerza en el interior de su mente, ella no le concedía ni un segundo de tregua que le permitiera pensar con claridad y así rebatir con argumentos sólidos todos sus reproches. |
| Vainas mías
Flaca, tírame un hueso…
Flaca es la mujer por gorda que esté
| | Cuentos y relatos globales. 18.03.18 | Ampliar | Escribe Walter E. Pimienta Jiménez..- Corren los días en que, al decir de las mujeres flacas, hasta el agua hace daño y si se bebe mucho, engorda, y, siendo así, entre ellas, para evitar a toda costa subir un gramo de peso, se procede enseguida, y seguro que aconsejada por otra, a dar inicio a la eficiente dieta del verano, a la efectiva dieta del invierno, a la gran dieta de la concha de la toronja, a la conocidísima dieta de la yuca asá, a la descansa dieta de la bella durmiente, a la dieta milagro de Hollywood en 24 horas… y a la dieta de la dieta porque el vestido que les gusta les exige una talla menos… y el sobrepeso …¡Gas!... no paga. Y...ah…es anti cristiano. Por su puesto que las flacas de hoy necesitan tomar como modelo a una famosa que parece escanearan, en este caso, a una actriz, a una cantante de talla internacional, y, a continuación, ya en el gimnasio, hacer unos días de ejercicio y… por qué no, someterse a una operación y lo graso, lo aceitoso, lo grasiento, lo seboso, lo craso, untuoso, brillante, resbaladizo, sebáceo, gordo, pringoso y churretoso, se les va porque nunca como ahora, “las doncellas” de este tiempo, ponen tanto cuidado en el decrecimiento de sus panzas y en el endurecimiento de sus nalgas para la salvación de sus almas… |
| Soñé que soñaba | | Pedro Biedma. 17.03.18 | |  Soñé que soñaba y el sueño me situó de nuevo allí, en ese lugar, volvía a ser niño y él se encontraba junto a mí.Yo, sentado bajo un enorme árbol en flor, embelesado, oyendo con suma atención las sabias palabras que salían por la boca de ese maravilloso ser, mi abuelo. Los rayos de sol se filtraban con maestría, entre las ramas del inmenso mar que formaba la arboleda, hasta aterrizar en mis jóvenes y claros ojos, grabando en mi retina, una imagen imposible de borrar: la mágica y perfecta mezcla de tonalidades creada por el color rojizo de las flores, y el cuidado cabello canoso, de mi querido yayo. Soñé que soñaba y en el sueño pude sentir sus labios en mi mejilla, noté como las lágrimas derramadas por él, desembocaban en mi terso rostro, mientras paseaba con dulzura sus dedos por mis cabellos. Susurró una frase de despedida a mi oído, esa que no tuvo oportunidad de realizar en aquel entonces. Después y poco a poco su figura fue alejándose hasta desaparecer de mi sueño, entonces soñé que soñaba con desear despertar, y desperté. Tomé mi pluma y relaté mi sueño, ahora cada vez que lo leo, sueño despierto y me sitúo de nuevo allí, en ese lugar, vuelvo a ser niño y él se encuentra junto a mí. |
| La calle con casas matas | | Pedro Biedma. 11.03.18 | Ampliar | De nuevo me veo allí, en la calle de tierra de siempre, con mis pantalones cortos. A ambos lados de mi cuerpo, se amontonaban varias piedras, que cumplían a la perfección con su papel de poste de portería. Alcé la mirada al frente y hacia mi se dirigía, veloz como un rayo, Paquito, el goleador infalible, lanza un zurdazo imponente que se frena de golpe al impactar en mi rostro. Evito el llanto, no puedo permitir que además de las carcajadas que retumban en la calle, encima se burlen gritándome ¡nena!. El dolor es insoportable pero aguanto como un valiente, aunque algunas lágrimas sin vergüenza, resbalan por mi roja cara, yo disimulo, me doy la vuelta buscando nada y con la manga de mi jersey las seco con maña. De nuevo me vuelvo y observo a Paquito, mi hermano, tirado en el suelo y llorando, pero llorando de risa. De pronto una llamada salvadora reclama mi presencia, emerge de la última vivienda de la seis alineadas casas matas, sin duda alguna es la cálida voz de mi abuelo. Me olvido del dolor y comienzo a correr calle abajo, ¡cuánto tiempo sin verte!, pienso mientras avanzo, casa de Catalina, casa de Paquita, casa de Manolo y por fin la casa de mi abuela. |
| Crónicas del otro Macondo -Historias para ganarle al olvido-
La mujer de la palangana
| | Cuentos y relatos globales. 11.03.18 | Ampliar | Con su voz de trompeta gritando en la calle su venta de pescado frito, misionera contra el hambre, de Tubará, por caminos perdidos, venía los viernes la mujer de la palangana.
Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Nunca supe el nombre de la mujer de la palangana. Era morena, menuda, delgada. Caminaba suave, lo mismo que una paloma que no hace ruido y pareciera no levantar los pies y que, en perfecto equilibrio con el peso que llevaba encima de la cabeza, estabilizada marchaba acompasada. De pronto, escuchado su grito de venta, nos asomábamos a la puerta de la casa y la mujer de la palangana, olorosa a pescado frito, se sentía tan cerca que uno al verla, no podía decir “allá viene” sino más bien, “aquí está”…y entonces colocaba el recipiente de aluminio en el suelo, quitaba a los frutos de mar y río que traía los cogollos de matarratón con que les cubría y expresando un “hablen”, movida del corazón, a precio conciliado ofrecía sus celebraciones de cocina… |
| -Historias para ganarle al olvido- “A burro muerto, burro puesto” | | Cuentos y relatos globales. 04.03.18 | Ampliar | *A propósito de un robo de burros recientemente ocurrido en Juan de Acosta y algo de historia…
Escribe, Walter E. Pimienta Jiménez..- Quien lo creyera; en tiempos de la Internet, dice el cable fechado desde “El Jobo.com”, enviado vía Marceliano el de “la Niña Ramona”, finquero que por estos alrededores, de un tiempo acá, tiene por allí su redil, se entera uno que en la región de “Susunilla” y “Todofierro”, jurisdicción territorial del Municipio de Juan de Acosta, la semana pasada se roboraron, en la misma noche, tres burros, una burra y un mulo, cuyos dueños fueron mis conocidos: José Coronell, “el Filósofo”; Dionisio Coronell, “Escopeta” (propietario de una burra, de la que dicen tenía la extraordinaria cualidad de ser rocera pues sabía abrir perfectamente, y como si fuera una persona, las puertas que salvaguardaban los cultivos cercanos de los que daba buena cuenta); el de “el Pope”, y don David, propietario de un asno y un mulo que en la misma acción fueran hurtados. Indica la “ecuestre” y equina noticia, ahora en la red, que los vecinos de aquellas estancias, después de estudiar e investigar exhaustivamente al día siguiente el caso, como siempre, se han dado con el hecho de ni siquiera sospechar quiénes pudieran ser los responsables del delito ni de tener, hasta hoy, lo mismo que las autoridades, pista alguna que les lleve a descubrir a los cuatreros. |
| Bienvenido V. | | Pedro Biedma. 04.03.18 | Ampliar | Contemplaba absorto la enorme belleza que posee la caída del ocaso, sentado en un viejo e incomodo banco de estación, se sentó junto a mi y tuvo que recurrir a una tos forzada para llamar mi atención, inmediatamente me disculpé y lo saludé. Se trataba de un señor de mediana edad y sobre todo con ganas de hablar, era una de esas personas que te hacen dudar sí es cierto o no el dicho de “habla hasta por los codos”. Tras corresponder a mi saludo se presentó, mejor dicho, me relató su vida en apenas quince minutos, lo que tardó en aparecer mi tren. Me susurró al oído que algo le perseguía desde su nacimiento y estaba seguro que sería el causante de su muerte, yo no lo tomé en serio, pero me apetecía oír su historia, seguramente victima del aburrimiento acumulado tras dos horas de espera en aquel lugar. Sus padres nacieron en Puerto Rico y emigraron a España donde, al poco tiempo, vino el al mundo, un 23 de Abril de 1.951, recordado en Valencia, su ciudad natal, por ser el día en que el viento logró rachas de 115 km/hora, récord histórico aún no superado, todo acababa de comenzar. Recordaba las risas de sus compañeros de clase al pasar lista el profesor y pronunciar su nombre, “Bienvenido Vientos Del Campo”, comentó medio avergonzado, la verdad que mis labios dibujaron una sonrisa espontánea, la cuál borré al instante, para colmo el nombre del centro educativo era Molinillo de Viento y su uniforme llevaba un anagrama con dicho elemento. |
| Vainas mías…
¡Ojo! ¡Cuidado!...Carmen Rosa al volante… | | Cuentos y relatos globales. 25.02.18 | Ampliar | El coche más bello es el que todavía me queda por regalarte Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Doña Carmen Rosa en su flamante chevrolet aveo gris plateado, pretende ahora ser la poetisa de la velocidad pura conduciendo de Cajicá a Chía a 20 kilómetros por hora…Es por ello que, ante lo prevenida que es, en su defensa diré que quienes ven en su femenino deseo de saber conducir después de los cincuenta una incensaste motorizada, mejor se callen ante ella y, más bien, reconozcámosle, además de su pericia y desenvolvimiento al volante, su tesón por conocer sobre luces direccionales, cambios de segunda, tercera y cuarta, “reveres sanatorios” para no golpea ni rayar el carro que está detrás, así como también a cerca de cambio de llantas junto con la memorización de todo un tratado automotriz a fin de que el vehículo, por sus habituales descuidos, no se le quede sin batería. De las reglas precisas de conducción, la hermosa dama de mis amores y de mis sentimientos económicos, ha hecho también, invariablemente, un poema con : prohibidos parquear, curvas peligrosas, animales en la vía, zona escolar, cruce de peatones, no girar a la izquierda, equipo pesado en la vía…y similares… que le hacen reducir su “extrema” velocidad de 20 a 10 kilómetros por hora con tal de salir limpia de partes, multas, foto multas y de truculentos policías platillero… |
| Vainas mías…
Crispín y sus cargos de conciencia un miércoles de ceniza
| | Cuentos y relatos globales. 18.02.18 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Crispín no tuvo la necesidad de levantarse de su cama ni la de abrir la ventana de su cuarto para darse cuenta que, acabado hacia pocas horas el carnaval, con la presencia del miércoles de ceniza, afuera ya olía a Semana Santa. Lo descubrió en la penetrante y desmayante aroma del incienso que alguien quemaba en el vecindario…De haber abierto la puerta de su casa, cosa que tampoco hizo, la visión de algún vecino que con cara de arrepentimiento viniera de la iglesia con el dibujo de una cruz de ceniza pintada en la frente, fijo se lo hubiese confirmado… Igual que si, por vainas suyas, si se hubiera en cambio dirigido al cuartico que en su vivienda, Marciala, su esposa; y doña Quijota, su suegra, tienen destinado para los domésticos oficios religiosos, viendo alumbrado con una esperma ceremoniosa el cuadrito de la mano poderosa asistido por el infaltable rosario blanco que su cónyuge le pone siempre encima, a efecto de que se le den los milagros, ya no lo dudaría más: flotaba en el ambiente, previo cuarenta días, el perfume del recogimiento propio de la venidera Semana Mayor…y en señal de respeto, ante la llamativa lámina, hasta se le habría ocurrido persignarse y, escarbando en sus problemas existenciales, en efecto, se iba a sentir culpable de las cosas malas que, hasta esa madrugada, había hecho en las pecaminosas fiestas del dios Momo porque, en ese instante de remordimiento, su cuerpo y su alma le pedirían se disciplinara teniendo con el poder de la oración la milagrosa creación en él de otro caballero de fabricación casi santa, imaginándose que cada viernes de cuaresma ayunaría con la puntualidad proverbial de sólo pasar agua esos días… |
| El asesinato de mi hermana Lucía Garrido | | Rosa Garrido. 15.02.18 | Ampliar | Mi nombre es Rosa Garrido, Soy hermana de Lucia Garrido, asesinada vilmente en abril de 2008 en su domicilio en la finca de los Naranjos situada en el pueblo malagueno de AihaurIn de la Torre.
Después de tantos años de sufrimiento y de lucha para intentar esclarecer 10 que le ocurrió a mi hermana, me decido a escribir esta carta para denunciar una realidad que aún todavia me sobrecoge pues jamás hubiese imaginado, ni por lo más remoto, la cantidad de trabas y obstácutos con los que me he encontrado sobre todo por parte de aquellos que en teoria están al servicio de la ciudadania y, en teoria también, del lado de las víctimas. Y lo hago no con un sentimiento de venganza, ni cegada por la rabia, sino simplemente porque creo que con esta carta puedo contribuir a que se corrijan tantas actitudes y tantos actos reprobables que desde mi punto de vista no caben en un Estado de Derecho.
Mi hermana murió de una manera terrible; golpeada, apuñalada y finalmente ahogada en la piscina de su vivienda. Fue una victima más de a viotencia machista, algo que aún, para mi sorpresa, no está claro para jueces e investigadores. Pero, Lucia se cansó de acudir al cuartel de la Guardia Civil y a los juzgados para denunciar su situaciôn. Una situación terrible de malos tratos y amenazas par parte de su pareja, Manuel Alonso que la hizo vivir al límite de la desesperación y del miedo, máxime cuando aquellos que podían haberla protegido se desentendieron de hacerlo y la abandonaron a su suerte. No hubo un momento de respiro para ella. No encontrô en nuestras instituciones una mano amiga que comprendiera su situación e intentara remediarla. |
| El niño de la pequeña melena | | Pedro Biedma. 11.02.18 | Ampliar | Bueno, como dice una canción “todo tiene su fin”, con este relato me despido de momento, quiero agradecer a Federico Ortega la oportunidad que me ha dado al poder compartir con todos vosotros algunas de mis historias, espero que os hayan entretenido, os dejo mi email por si queréis enviar cualquier comentario pbiedma1@gmail.com . Espero que os guste este último relato, escrito como siempre con el corazón. Pedro Biedma.
Ignacio abrió el frigorífico y se sirvió un vaso de agua fría, tras beberlo de un tirón, se deshizo del sudor pegajoso de su frente, producto del agobiante bochorno del mes de Septiembre. Durante un instante pensó en su mujer y su hijo menor, en lo bien que lo estarían pasando en el cumpleaños de Juan, su primo y amigo, él como casi siempre no pudo asistir, primero es la obligación y después la devoción, a sus 60 años, era su lema preferido. |
| Don Evaristo Paico y sus hijos | | Cuentos y relatos globales. 11.02.18 | Ampliar |  Por Luis Antonio Ismael Muro Mesones.- En el caserío de Cruz Loma, en la zona andina del distrito de Inkawasi vivía la familia Paico Quispe. Don Pedro que fue uno de sus fundadores de este caserío, tenía una familia compuesta por sus hijos llamados Julián Paico, Francisco Paico, Diego Paico y dos hijas más. Don Pedro Paico era una persona sumamente trabajadora y aquellas tierras que tenía eran propias, tuvo que esforzarse mucho para conseguirlas, también contaba con su ganado vacuno, el cual también comenzó de a poco a poco. Todo lo que consiguió lograr, lo hizo con el fundamento de formar una buena familia, su mujer también le ayudaba para lograr ese proyecto familiar, ambos esposos esperaban hacer de sus hijos unos hombres de bien, unos hombres que no solo tuvieran educación sino también buena instrucción. Todo lo que hacía don Pedro era por ellos: “ellos eran sus hermosos sueños”. Solía levantarse de madrugada para vigilar su ganado y ver cuando había luna llena sus sembríos, de cómo verdeaban haciendo olas y tumbos por el fresco viento de la madrugada iluminadas por toda la luna llena. Todo lo hacía por ellos para que sus hijos alcanzaran mejores metas de las que él pudo alcanzar. Es por eso que así él se esmeraba más, el siempre decía: “mis hijos tienen que alcanzar sus sueños, esos hermosos sueños que tengo yo para ellos”, por ellos trabajaba bastante, tanto que se quedaba desgastado, olvidándose totalmente de su cuerpo, pero aun con todo don Pedro con la poca alimentación y la bastante ilusión y con la fe puesta en sus hijos, para que se realizaran en este mundo. Así con esa esperanza sacaba fuerzas del alma para seguir sin doblegarse .Don Pedro era un hombre de buenos sentimientos adaptado a la recia naturaleza de estos lugares, un hombre que se enfrentaba con valor al duro día que siempre le esperaba, creía que todo lo que se le presentara en su contra lo fortalecía más; así siempre fue su manera de actuar y su pensamiento de este señor. |
| Camino de la esperanza | | Pedro Biedma. 10.02.18 | Ampliar | Tras más de media hora oyendo un triste monólogo por parte del doctor, Pablo se despidió de él, cabizbajo y sin pronunciar palabra alguna, una simple señal de adiós con su mano derecha fue suficiente. Al salir y cerrar la puerta de la consulta, observó con estupor como la sala de espera había desaparecido, en su lugar una enorme y empinada montaña se postraba altiva y desafiante a sus pies, una señal de madera indicaba el camino a seguir, . Con alguna que otra lágrima en sus ojos y miles guardadas en su corazón, comprendió que el destino le regalaba un viaje con el que nunca soñó, con fecha de ida marcada pero sin concretar la de vuelta. Los primeros kilómetros resultaron duros, demasiado duros, para colmo se unieron a su aventura varios acompañantes no deseados, el pesimismo, la tristeza y escondida entre las rocas, la traviesa nostalgia que lanzaba puñales hacia lo más hondo de su ser. |
| Preguntas | | Pedro Biedma. 04.02.18 | Ampliar | Adrián a sus doce años no lo podía entender, lo intentó una y mil veces, pero nada, el tema que hoy se trató en clase era aún demasiado complicado para él. En el fondo se encontraba muy tranquilo ya que jugaba con ventaja respecto al resto de sus compañeros, él disponía de un arma secreta, su padre Eduardo, el hombre que poseía respuestas para todo. Alguna vez recurrió a su madre, pero ella siempre utilizaba la misma estrategia y le decía “yo estoy muy liada, me faltan muchas tareas para acabar, cuando venga papá se lo preguntas”, pero Adrián sospechaba que la realidad era otra, ella no conocía la respuesta y se excusaba con el manido tema de las tareas, lo imaginaba ya que en muchas ocasiones mamá también se sentaba a oír atentamente la explicación de Eduardo y Adrián pensaba en voz baja “ves como tampoco lo sabía”. ¿Como era posible la existencia de tantas religiones , casi todas, muy diferentes unas de las otras?, ¿tantos creadores de la Tierra?, ¿y los ateos?, ¿qué pensaban?, demasiadas preguntas que pronto iba a dar por resueltas, sólo era cuestión de tener un poco de paciencia y esperar a papá. |
| El secreto de Ana | | Pedro Biedma. 02.02.18 | Ampliar | El tiempo pasa volando, solemos decir, en el caso de Ana parecía avanzar a cámara lenta, se cumplían ya cinco largos años que vivía sola, desde que el cruel e imperdonable rumbo de la vida arrebató, sin previo aviso, de su lado a su inseparable compañero de viaje Tomás, su esposo, viajes en el que visitaron multitud de destinos y donde fueron testigos de momentos de alegrías, penas, risas, llantos, enfados y reconciliaciones, pero en los que siempre encontraron un lugar idóneo para fotografiarse junto al amor. Tenía un sólo hijo, llamado como no, Tomás, y se sentía la madre más afortunada del mundo. La llamaba todas las semanas para interesarse por ella, incluso una vez al mes le honraba con su visita y además casi siempre les acompañaba su nuera Clara y sus dos nietas, Clarita y Silvia, la pequeña decían que tenía una gran parecido a su ella, en esas contadas visitas era cuando el reloj parecía acelerar su marcha. ¿Qué más podía pedir?, Ana comprendía perfectamente que los ochenta kilómetros de distancia que recorrían para poder verla suponían un esfuerzo considerable para ellos, además sí contamos la vuelta son 160 kilómetros y ya sabemos todos que el combustible hoy en día está por las nubes. |
| | | Cuentos y relatos globales. 28.01.18 | Ampliar | Por favor, no se suicide, no sea pendejo…viva…Walter E. Pimienta Jiménez.- Si un día cualquieras, por algún motivo que siempre será injustificado, usted decide suicidarse, dése una última oportunidad y, por favor, no se suicide, no sea pendejo, viva… en este diario no nos gustaría tener que publicar la triste noticia haciendo público el desconcertante hecho que, para mí, no parece humano. Se lo digo así porque, fíjese en esto: los animales no se suicidan y, como nosotros, no tienen ningún derecho a hacerlo y entonces el perro, con su perra vida, sigue siendo perro; el caballo que esquelético tira la carreta, sigue siendo caballo; y estos, según el destino, rebosantes de salud o no, cargando con su buen o mal destino, jamás merodean por la idea de ahorcarse, de beberse un veneno, de cortarse las venas o de meterse un tiro. Concluyo por ello que los animales, este caso, no son tan animales para llegar a hacer eso. Si usted compara otras vidas con la suya, la de aquellos que sobrellevando enfermedades, abandono, desplazamientos y decepciones amorosas, como puerta abierta a la autoeliminación y con esto la realización del último viaje, mire bien, piénselo…no se cierre en esa idea y haga de su suicidio un fracaso espectacular: no se cuelgue y mejor cuelgue su hamaca y descanse porque mañana será otro día; no se envenene y mejor tómese un tinto, sirve para meditar y encontrarle explicación a las cosas…y si no, igual, tómeselo porque de todas maneras el tinto es una costumbre sana; no se corte las venas, es un mal chiste de humor negro; y tampoco considere pegarse un tiro, si se arrepiente se ganaría el premio de no haber jugado a la ruleta rusa solo… |
| La leyenda | | Pedro Biedma. 27.01.18 | Ampliar | A veces un cálido abrazo sin manos te puede mostrar un hilo de esperanza, cien gélidos y falsos abrazos con manos, pueden hacer rebosar tu equipaje de desilusión.Cuenta una vieja leyenda que en un secreto lugar, se encuentra un mar inmenso y ho rrible a la vez, el mar de las esperanzas perdidas. Para llegar a él, no existe una ruta definida, nosotros hemos conseguido acercarnos hasta sus bravías aguas, no sabría explicar cómo ni cuándo aparecimos aquí, sólo sé que me acompañas, agarrada con fuerza a mi mano, vagamente recuerdo que anduvimos caminos infernales sin dar paso alguno, descendimos cientos de ríos de tristeza sin llegar a navegar. Ahora, desde esta desierta orilla, nuestros cuerpos observan, sin saber como actuar, el agónico hundimiento de nuestras esperanzas, la tuya unida a la mía, mirándola y esperando una solución que parece imposible de hallar, percibimos con pesar, sus súplicas desesperadas, destinadas a nuestras mentes, que permanecen bloqueadas, nuestros corazones bombean miles de lágrimas de impotencia que incendian con llamas de dolor nuestro interior. |
| Toby | | Pedro Biedma. 19.01.18 | Ampliar | Julián había buscado ya mil veces sus valiosas gafas, sin ellas apenas podía distinguir nada, su olvidadiza cabeza tampoco le ayudaba a recordar dónde las había dejado la noche anterior, así que resignado se calzó sus cómodos y antiguos zapatos y se dispuso a sacar a pasear a su fiel compañero Toby. Desde que vivía en la granja de su hijo Pablo, todas las mañanas, llevaba a dar un paseo por el campo a su pequeño carlino. Aún recordaba el día en que su esposa tristemente fallecida, se lo regaló, hacía ya más de ocho años. Se encontraba cercano a cumplir los ochenta pero su avanzada edad no le impedía caminar diariamente un par de kilómetros junto a su inseparable compañero, durante ese tiempo Julián parecía rejuvenecer y sentirse importante para alguien, el cariño entre ambos era más que evidente. Salió al exterior de la granja, anduvo cinco o seis pasos con el collar y la correa en su mano izquierda y se topó de frente con su perro y con Kas, una traviesa cría de cerdo que a menudo se escapaba del engordadero. Tras colocar, con dificultad, el collar a Toby, cogió en sus brazos al juguetón Kas y lo situó en su lugar junto al resto de sus compañeros. Ya estaba preparado, correa en mano, para recorrer su trayecto diario, lo conocía de memoria, sabía donde se encontraba cada piedra, cada desnivel, etc, y además Toby siempre iba delante dispuesto a guiarle de principio a fin, por lo que no le importaba demasiado el no llevar sus gafas. Comenzó el recorrido y apenas pasados unos minutos Julián se percató de que Toby estaba muy raro, algo le ocurría, parecía que ese día no le apetecía pasear, no quería situarse delante de él como era su costumbre, es más, debía de empujar con fuerza la correa para que avanzara, eso sí, con cierta desgana. |
| Nostalgia de…
Mis libretas de la infancia | | Cuentos y relatos globales. 14.01.18 | Ampliar |  Escribir es como hacer el amor. No te preocupes por el orgasmo, preocúpate del proceso. Isabel Allende Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Como desvanecidas en el recuerdo quedaron para siempre mis libretas escolares de antes, las de mi infancia. En ellas, estando en la escuela primaria, escribía mis primeros relatos que no mostraba a nadie. Ellas fueron protagonistas de cosas personales, de notas sueltas que me servían de arranque para decir cosas que después dejaba a medio camino y sin terminar. Algunas, con sus marcas: Norma, Bolivariano, Titán, Patria, Ibérica… se llevaron en sus hojas un “homenaje a mi mala ortografía” y a una caligrafía de tamaño inestable según el ánimo con que escribía… Y en las mismas, navega hoy únicamente esto, un recuerdo, sólo eso… Con aire afligido, reconozco hoy que el arte de escribir, en mi caso y desde mis primeras libretas de la infancia, no buscaba otra cosa más que escribir lo que veía, lo natural, pero me enfría el alma saber que ahora, la representación del pensamiento con palabra, está en extinción porque la gente solo ve lo virtual…hasta el punto de que en el minúsculo teclado de su teléfono celular, “comiéndose letras” y apocopando términos, no escribe ni con lápiz ni con papel, como yo lo hacía, sino con dos dedos: los pulgares de cada mano… |
| El viaje | | Pedro Biedma. 07.01.18 | Ampliar | Curiosamente ese día, apenas encontró retenciones en la carretera, por lo que le resultó imposible “protestar” como en él era habitual, además hubiera sido en balde, pues esta vez nadie le acompañaba en su viaje. Tampoco logró amenazar con “quedarse todo el mundo en tierra” por la carga excesiva de su maletero, con cientos de trasto inútiles, su coche no era un “tanque” y debía de cuidar muy mucho los amortiguadores, esta vez sólo llevaba lo imprescindible, como a él le gustaba hacer, por no llevar no se colocó ni su reloj preferido, en un acto más de su generosidad absoluta, unos días antes se lo regaló a su nieto Pedro, si, ese al que tanto le gustaba chinchar, siempre sin malas intenciones y al que le solicitaba una y otra vez que le contase el chiste del galgo. Condujo completamente a sus anchas, por el carril de la izquierda y nunca superando los límites de velocidad establecidos, todo lo contrario, no existía prisa e iba el primero, ¿para que correr más?, si alguno quería adelantarlo, disponía de todo el carril derecho para hacerlo, pero no, ese día nadie lo adelantó. |
| Mi desconfianza de Navidad | | Cuentos y relatos globales. 07.01.18 | Ampliar | Relato intimista y humano, basado en recuerdos que hacen aflorar la fantasía y la imaginación. *Si no sabes qué regalar a tus seres más queridos en Navidad, regáleles tu amor y la verdad, a lo mejor les hace falta…
Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Había llegado diciembre. Cristina, mi hermana, de unos 10 años de edad, y yo, a lo sumo con 8, éramos aún unos niños. Sobre todo quien esto escribe que soy el menor de la familia y para los hechos que relataré, ni había realizado siquiera la primera comunión y le tenía miedo a los miedos criollos de mi pueblo oscuro: miedo “al Caballo del otro Mundo”; miedo a “la Mano Pelua”; miedo a “la Gallina de los Siete Pollitos”; miedo “al Monje sin Cabeza”; miedo a “los dos Negritos que, de madrugada, salían en la esquina de la casa de Viola”, en la Calle de las Flores; miedo a “la Mohana”, que le salía a quienes, sin permiso de sus padres, se iban a bañar al arroyo; miedo a “la Llorona”; miedo “al Negro Beltrán, porque dizque ya le había salido a “la Chita de Alberto Moco”; miedo “al diablo de la caja de fósforo”; miedo “al Coco” y un lejano miedo secular a “la Zorra Pelá”, la misma con la que estando de brazos, me metían miedo cuando me cantaban el “duérmete niño, duérmete tú”…Como lo ven y lo leen, para entonces, aquellos doce miedos de siempre, me rodeaban por todas partes y, a veces, hasta estaba representado en la intimidante correa de cuero de venao, de cuatro dedos de ancho y hebilla de dos balas cruzadas, que usaba mi abuelo Ismael en la pretina de su pantalón… por lo que, en consecuencia, si cuentan bien los lectores, serían trece miedos a los miedos con los que, sintiendo el corazón en la boca, de pelao me crie… |
| Sueños de Navidad | | Pedro Biedma. 06.01.18 | Ampliar | !Papá¡, por favor, cuéntame un cuento de Navidad, uno bueno, de esos que tu sabes que me gustan.“De acuerdo hijo, me sentaré aquí a tu lado, antes debes ordenar todos tus juguetes, que luego mamá se enfada”. Antonio tomó asiento, esperó con paciencia a que Juan recogiese los coches y muñecos que tenía colocados, sin orden alguno, por todo el suelo de su habitación, mientras recordaba con nostalgia, el cuento que su querida madre solía relatarle en estas fechas. Una vez acabada su tarea el pequeño se postró sobre las rodillas de su padre, antes de comenzar, ambos se cruzaron una tierna mirada que definía por si misma el concepto de la palabra amor. Antonio le narró un maravilloso cuento, en el que a los protagonistas, y con la ayuda inestimable de la magia que reina en Navidad, se les cumplían todos sus sueños. |
| Las respuestas de mi yayo | | Pedro Biedma. 04.01.18 | Ampliar | Enrique se encontraba sentado en una silla, acompañado por su abuelo, majestuosamente postrado en su sillón, el sillón del abuelo. Deseando descubrir respuestas a todas las incógnitas que convertían su joven mente en lo más parecido a un vaso repleto de agua y a punto de rebosar. A sus doce años, las tardes de lo sábados, era el momento más esperado de toda la semana, tenía la suerte de disfrutar durante algunas horas del cariño indescriptible que le proporcionaba su “yayo” Pablo, además él le explicaba cosas que no aparecían en los libros. Sin previo aviso e impaciente, Enrique dio comienzo al turno semanal de aprender cosas cuya respuestas únicamente se encontraban en la cabeza y el corazón de su sabio particular : P- ¡Yayo!, ¿que es mejor el pasado, el presente o el futuro?. R- Los recuerdos, sin duda los recuerdos, sucederán en tu pasado, los recordarás en tu presente y los revivirás con una mezcla extraordinaria de placer y añoranza en el futuro. Durante unos instantes Pablo calló, recordó algunos episodios maravillosos acontecidos en su larga vida y, en silencio, lloró sin soltar ni una sola lágrima, pronto su nieto le hizo volver al presente. P- ¡Yayo!, ¿a quién has querido más y a quién menos?. R- No he podido querer más a una persona que a otra, el amor no tiene
medidas, es lo único que nace, crece y nunca muere. Padres, hermanos,
hijos, esposa, nietos, tu corazón reservará un hueco destinado a
albergar el amor indicado para cada uno de ellos y lo alojará en él sin
condiciones ni contrato de permanencia. Indudablemente a quién nunca he
conseguido querer, ha sido a mi mismo y créeme que lo he intentado una
y mil veces, estoy convencido que quién lo logra es quién llega a
conocer la verdadera felicidad en esta vida. Hazme caso e intenta
reservar en tu corazón, el mayor espacio disponible, para alojar tu
amor propio. |
| Recuerdos de un amor hace 45 años
“Tequiamo”
| | Cuentos y relatos globales. 31.12.17 | Ampliar | Dejaron de sentirse niños cuando, mirándose a los ojos comprendieron, que ese amor que les unía no tenía grabada la palabra eternidad en las pupilas. (Marta Salas, poeta española). Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.…Lugar: Teatro Capri. En la pantalla, Marlon Brando, en la película “El Padrino”, en el instante en que, una toma de primer plano lo muestra de cuerpo entero y le dice a su hija Connie: "La política y el crimen son lo mismo" De pronto ella me dice; -¿Me das un beso? -¿Dónde?- pregunté. -Sorpréndeme- me respondió Sonreí, le aparté el pelo y la besé en los labios. Olía a rosas. La película me jalaba; era interesante. |
| El plan perfecto | | Pedro Biedma. 31.12.17 | Ampliar | Ese día todo iba a ser distinto, se acabaría su papel secundario de marioneta manejada por los caprichos del viento. Se vio reflejado en el espejo que presidía su salón y su rostro era diferente, no se reconocía, su plan perfecto, maquinado sin piedad durante la silenciosa noche, comenzaba a dar sus frutos. Cerró con rabia la puerta de su casa, ataviado con las prendas que a él le vino en ganas, y le dijo adiós al ridículo. Nada más salir se encontró de frente con la altiva familia de sus temores, no faltaba ni uno de ellos, esta vez no los esquivó cambiando de acera, se paró delante de ellos y, con la cabeza muy alta, los miró uno a uno a los ojos, escupió a sus pies y los despidió con un breve y contundente “hasta nunca”. Continuó su camino con paso firme, al pasar por el bar donde solía estar siempre, observó como desde dentro le miraba y se burlaba la malvada mala suerte, sin más le hizo una señal con la mano derecha desafiándola a salir a su encuentro, la mala suerte avanzó sin miedo, pero a medida que se acercaba su risa disminuía, cuando la tuvo al alcance fue él quién soltó una enorme carcajada y sin previo aviso le clavó un puñal en pleno corazón. La abandonó allí tirada en el suelo y agonizando, se marchó, no sin antes decir “se acabaron tus risas, mala suerte”. |
| Verdadero amor | | Pedro Biedma. 30.12.17 | | El viaje por fin terminó, resultó mucho más complicado de lo esperado, por momentos sus vidas corrieron peligro, pero felizmente todo acabó bien. Minutos después, Pedro se encontró, sin esperarlo, con ella, frente a frente, mirándose el uno al otro. Pedro jamás había visto ese rostro que le observaba, un rostro por el que avanzaba un caudaloso río de lágrimas que nacían en sus ojos hasta morir en su barbilla. No entendió porqué lloraba, creyó que debía de estar aún asustada por lo accidentado del trayecto, pero su pensamiento no se acercaba ni lo más mínimo a la realidad. Carmen sí lo conocía, aunque no físicamente, poseía de una pequeña vivienda en la que Pedro pasó unos meses de su vida, debía de ser buena persona ya que a pesar de no recibir el pago de ni una sola mensualidad, nunca tentó su mente, la cruel idea del desahucio. Sin previo aviso, Carmen posó sus labios en su arrugada frente y sin más contemplaciones le besó, él intentó hablar, pedir una explicación, no lo pudo lograr, sus palabras no conseguían salir. Sus miradas de nuevo se cruzaron, ella le susurró al oído algo que él no supo interpretar, debía de hablar una lengua totalmente desconocida por Pedro, pero una intuición proveniente de su pequeño corazón le ayudó a entender que esa mujer, y desde ese mismo instante, se acababa de convertir en el amor de su vida, engendrado en lo más profundo de su ser, ya nada ni nadie los podría separar, ella, a partir de ese instante, compartiría junto a él todas sus vivencias, las buenas y sobre todo los malas. Pedro acababa de conocer a su verdadero amor, su MADRE. Dedicado a mi madre, por ese amor único, que se origina antes del nacimiento y no desaparece jamás |
| La ilusión | | Pedro Biedma. 29.12.17 | Ampliar | Buenas a tod@s, quiero felicitaros el nuevo año, que se os cumplan todos los deseos y que os traiga mucha "ilusión", ilusión por amar, por ser amado, por cumplir vuestros deseos y sobre todo "Ilusión por vivir", un corazón desilusionado no se para pero es cierto que "camina despacio y sin compás". Feliz e ilusionante Año 2.018. La ilusión Anoche me despojé una a una de todas mis preocupaciones, elevé la mirada al cielo y allí estaba ella, más bella que nunca, esperando una señal mía. Abrí mi alma de par en par, saqué dos sillas de esparto y con ellas rodeé mi corazón, grité en silencio su nombre invitándola a sentarse en mi interior, al instante se me acercó y comenzamos a dialogar. La Luna acarició con ternura mi rostro, la piel se me erizó, y sin pudor me preguntó : ¿ qué piensas amigo mío ?, se unieron a la reunión mis sentimientos más puros y el más sabio de ellos respondió en mi lugar, ¡Luna!, ¿ qué es lo verdaderamente importante en esta vida ?. Ella permaneció callada unos segundos, se sirvió un vaso de mis recuerdos, y pronuncio: |
| La partida de ajedrez | | Pedro Biedma. 25.12.17 | Ampliar | Por fin llegó el domingo y Julio se encontraba exultante de felicidad pues tocaba visita familiar, hoy vería a su único hijo Pablo y con suerte a su nieto Julian. A sus ochenta años pocas cosas alegraban ya su vida, para ser exacto sólo dos, la ya mencionada visita dominical y la partida nocturna de ajedrez con su amigo de habitación al que él llamaba simplemente “mala cara”, Julio había sido siempre un apasionado y gran jugador de este juego, pocas personas podían presumir de haberle vencido alguna vez. A las once de la mañana y puntual como siempre, apareció su hijo, esta vez no le acompañaba Julián. Tras el beso y abrazo de rigor, ambos conversaron sobre las novedades transcurridas durante la semana, pocas la verdad. Pasada una media hora Julio le hizo una confesión a Pablo, se le notaba atemorizado y sin saber cómo empezar a relatar lo que le sucedía. Tras unos segundos, tomó aire y le comentó a su hijo que el lunes por la noche, y antes de empezar a jugar, su amigo “mala cara”, le hizo una propuesta no negociable, consistía en qué si Julio le vencía, como solía hacer diariamente, le otorgaría cualquier deseo que pidiera, en cambio sí perdía, “mala cara se apoderaría de su alma. |
| Viajera | | Cuentos y relatos globales. 24.12.17 | Ampliar | Escribe; Walter E. Pimienta Jiménez.- Entre el mundo y la viajera no hay distancias insalvables ni idiomas que establezcan la diferencia. Sentada en forma rebelde sobre sus maletas en espera del tren de las tres de la tarde, solo ella entiende su realidad humana: hará escala en alguna parte y luego continuará su peregrinar sin fronteras porque los países, las naciones, las ciudades, los pueblos, le son propios permaneciendo vigente en cada sitio. Los bodegueros del tren, los maquinistas, los acuarelistas de la estación, los olmos, las encinas, los sembrados, las ovejas, las casas lejanas de las praderas, conocen a la viajera a través del delineado transparente de la ventanilla del vagón número seis que enmarca cuidadosamente su definido rostro. La viajera viaja porque para ella no hay mal tiempo ni amarras ni cadenas en la carrilera…viajar, siempre viajar es lo suyo rehaciéndose en cada nacionalidad y en cada idioma; renovándose en todos los pueblos, bastándose a sí misma de zapatillas, botas, abrigos, sombreros y de… hilo, botones y aguja por si acaso… |
| Un triste bolero | | Pedro Biedma. 24.12.17 | Ampliar | El salón se encontraba repleto de bellas mujeres luciendo sus mejores galas, todas deseosas de que el príncipe de sus sueños apareciese y la rescatase del grupo de las ignoradas y fueran premiadas con un baile en el centro de la pista. De repente hizo su aparición el mejor de los galanes, el que las derrite con una sola mirada, un sueño imposible para la mayoría de ellas, se trataba, como no, de D.Tenorio (no podía llamarse de otra manera). Con su impecable frac, gomina en cantidad para marcar sus negros cabellos, bigote aturdidor igual que el de Errol Flynn y un caminar elegante como ningún otro, sin pensarlo anduvo hacia donde se encontraba ella, situada de espaldas. El agarró su hombro descubierto para que le prestara atención, sus miradas se cruzaron durante eternos segundos y sin mediar palabra alguna, se cogieron de la mano y la cintura y comenzaron a bailar, no les hizo falta hablar, sus ojos lo dijeron todo, sonaba un antiguo y triste bolero. El lugar se convirtió repentinamente, en una pequeña caja de música antigua, donde ellos eran los protagonistas. La música de la caja cesó y ambos se despidieron hasta el próximo domingo, en el mismo lugar, ese día ella no esperaría junto al grupo de las ignoradas, ese día, Rosa, realizaría su entrada orgullosa y sonriente, acompañada de su galán, sabedora de ser la envidia del resto de señoritas. |
| La primera vez | | Pedro Biedma. 20.12.17 | Ampliar | Ahora disponía del tiempo libre necesario para poder realizar lo que tantas veces había pensado, ya no podía encontrar una buena excusa para no hacerlo. Apenas veinte minutos tardó Juan en llegar caminando desde casa, ya estaba allí, siempre hay una primer día. Con soltura y mucha timidez a la vez, se presentó y conoció al resto de compañeros. Tras una breve explicación ya estaba listo para empezar. Su tarea parecía simple, tomar nota de la tarjeta de identificación, asegurarse de que aparecían en la lista facilitada por la organización y entregar un par de cajas de alimentos a cada una de las familias necesitadas, que en una larga e interminable fila, allí se encontraban. Esperaban con ansiedad que Juan hiciese algún tipo de gesto o señal para poder avanzar. Sin más dilación comenzó, y a cada una de las cajas, le añadía una sonrisa y alguna frase de esperanza “financiadas” por él. |
| Amor imposible | | Pedro Biedma. 17.12.17 | Ampliar | Cuentan que una gélida noche de invierno, el Viento, malhadado, visitó a la Luna, su amiga y confidente fiel. Se le acercó llorando y roto de dolor, se aproximó todo lo posible a ella, que lucía más llena que nunca, y le confesó su gran secreto, guardado en lo más profundo de su ser. Hacía miles de años que anhelaba declarar su amor a la dama más bella que albergaba el Universo, por desgracia sólo la podía ver de lejos ya que ella tímida y coqueta, huía al percibir su presencia. Él era consciente que sus caracteres resultaban diametralmente opuestos, pero los amantes deben complementarse uno al otro. Las nubes, el mar, el Sol, las montañas, es decir todos sus amigos contaban maravillas de ella, resaltaban la paz, ternura y tranquilidad que transmitía allí por donde pasaba. La Luna le consoló y, sensata como siempre, le hizo ver que ese era un amor imposible, en ese instante ella recordó también su quimérico idilio con el Sol, se afligió de tal manera que su perfecta redondez menguó un cuarto, pronto se repuso y aconsejó al Viento que buscase un nuevo amor, “tú eres fuerte y bravío, seguro que hallarás una maravillosa señora que te corresponda”, le comentó. |
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