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Palabras de septiembre
Cuentos y relatos globales. 01.09.19 
*En septiembre, decía mi abuelo, el que quiera comer maíz que lo siembre…
Texto de Walter E. Pimienta Jiménez.- Septiembre tiene guardado debajo de las caídas hojas de los árboles, el recuerdo de amores viejos… de amores de otoño. Imagen de viejo con boina gris en un parque de pueblo y sentir de corazón tranquilo, de corazón de otoño…
En septiembre, los ojos se llenan del crepúsculo más rojo y del amarillo carotenoides de las hojas semimuertas que piden ser regadas con agua del alma.
En septiembre, la hiedra más pegada que nunca a la pared, es una enredadera que recoge las voces lentas de los ancianos y que en el estupor del fuego, vuelve cenizas la leña…
En septiembre florece el jacinto azul, dicen que es la flor de los anhelos…y de septiembre, dicen los poetas, tiene la virtud de hacer más candentes los besos como brazas…Y dicen también ellos, que en septiembre, la luna mirándose la cara, no quiere salir de los estanques…
En septiembre los árboles se desnudan para cambiar de vestido antes que el invierno los encuentre sin ropa…y uno se abriga con silencios de roció y saca el paraguas por si llueve…
Septiembre tiene un cielo color de humo y hay quien diga que en septiembre, en la mar aparecen los barcos perdidos…
A septiembre le gusta quedarse dormido en cualquier casa de barrio, y de allí, de allí tienen que sacarlo a rastras porque le gusta encerrarse en los perfumados diarios de las quinceañeras donde tiene habitación propia…Por algo es el mes del amor…del amor que espera, del amor echado de menos…
Con septiembre tenemos cosas en común… somos viejos conocidos. Él sabe ocultar la cicatriz de la melancolía en las estaciones de los trenes. Es nuestro confidente de cartas anónimas que nunca enviamos; escritas a la misma muchacha que desde la escuela fue un amor de sombra…
Septiembre tiene sus gracias, sale uno sin sombrero y seguro ese día llueve...
El campo de septiembre, pintado por la acuarela de Dios, tiene tres colores invariables: el rojo de sus atardeceres, el ocre broncíneo de sus hojas amarillas y la grana de la higuereta.
En septiembre, el lápiz escolar, en manos del estudiante, se vuelve perezoso y no quiere escribir, quiere vacaciones…y crujen las hojas de las libertas cansadas de tantos números y letras…
En septiembre tenía la sensación de que en, en mi casa, sentía pasos que se iban y de pasos que volvían… Era septiembre jugando a ser fantasma…
En septiembre, las hojas de las ceibas visten el suelo con una alfombra dorada que cruje al paso veloz de un lagarto asustado…Son dulces las guindas y las cerezas de monte en septiembre…Y en septiembre veía más verdes los ojos de ella que me miraba y más rojos sus labios golosos hambrientos de besos…
En el parque de mi pueblo, septiembre era viejo en las hojas amarillas de los almendros y en el reo semoviente amarrado al tronco con una mirada vaga de sálvame que yo no entendía…
Todos los bosques del mundo cambian su ropa en septiembre como cuando uno va de viaje…Septiembre no tiene grillos ni niños que los guarden en sus bolsillos, todo lo invade el aroma del toronjil y alguna canción de cuna se escucha para el bebé concebido en diciembre…
En septiembre, decía mi abuelo, el que quiera comer maíz que lo siembre…
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