Ya se nos viene el eclipse y nos sentiremos unidos, pero por la falta de luz. Por si no nos hubiéramos percatado, se nos ha insistido tanto, que una vez más hemos sido congregados para  asistir a un fenómeno extraordinario, de los que no nos podemos sentir ajenos, porque es la llamada de la naturaleza, que también nos convoca a levantar la vista. 
Es verdad que los móviles nos pueden impedir a mucha gente a no levantar la cabeza por estar embarazosamente acostumbrados a no mirar más allá de nuestro ombligo, convirtiendo nuestro regazo en un punto de flexión, pero no de reflexión.
Ante las alarmas de la existencia real del peligro que esta vez supone el mirar al cielo, tenemos las posibilidades de prepararnos y andarnos con cuidado y prevenir para no quedarnos ciegos, porque no podemos soportar tanta luz como la del astro rey.

Hace bastante tiempo que hablamos de “Educación y aborto cero”. En total nos dedicamos a hacerlo doce veces y está claro, dado el ambiente, que no nos atrevemos ahora a decir el numerito que le corresponde a este tema hoy día. Es que hay números que están tocados del ala. 
Ahora ha salido a relucir el tema del zigoto y ya nos volvemos a liar. Sin embargo, haciendo un apaño con historias vividas hace años, nos podemos permitir recordar que al principio de los años setenta del pasado siglo, nos dimos un vueltazo por Italia, desde el Nápoles de siempre hasta la Venecia, que no sabemos si nos podrá durar mucho.
En Roma, muy cerquita del Estado Vaticano, si todavía es así, pudimos ver máquinas tragaperras, junto a la puerta de las farmacias, que nos dispensaban tres profilácticos por una moneda de cien liras (unas ocho pesetas al cambio). Estos dispensadores estaban disponibles a todas horas, día y noche, incluidas las horas de las fiestas de guardar.

Fue una madrileña que educó en la Residencia de Señoritas, institución relacionada con la Institución Libre de Enseñanza. Escritora española, conocida tradicionalmente por sus obras de literatura infantil y juvenil y por ser la creadora del famoso personaje de Celia, la protagonista de la colección infantil más famosa que se editaba en España. Pero, además, fue otras muchas cosas. Publicó como «Elena Fortún», seudónimo de Encarnación Gertrudis Jacoba Aragoneses y de Urquijo. Nacida en Madrid en noviembre de 1886 era hija de Leocadio Aragoneses y de Manuela de Urquijo. Encarna, como la conocían en familia, fue hija única, una niña solitaria y enfermiza, sobreprotegida por su madre que no la dejaba jugar con los compañeros del colegio porque los consideraba inferiores en categoría social. 
En 1904 muere su padre, al que estaba muy unida, dejando a la familia en una precaria situación económica. Es entonces cuando Encarna puede comprobar en primera persona el cruel realismo que subyacía en lo que tantas veces le había repetido su madre, que, para una joven de dieciocho años, sin padre, sin dinero, que hubo de abandonar el colegio siendo todavía una niña, no quedaba más salida que el matrimonio. En 1904, cuando Encarna tenía dieciocho años recién cumplidos, apareció en su vida Eusebio de Gorbea Lemmi, un primo segundo, teniente de Infantería y aficionado a la escritura. Dos años más tarde se casaron. Tuvieron dos hijos: Luis, que vino al mundo en 1908, y Manuel, que nació en 1909, y al que familiarmente llamaban «Bolín».

Ahora que comenzamos el verano, si no es que lo tenemos totalmente encima, nos podemos liberar de tantos aires enfermizos que nos dejaban más que fríos por tantas tormentas que nos obligaban a ponernos a buen recaudo de tantos bulos que siempre nos atormentaban y atormentan a diario. 
Ahora nos parece mentira poder disfrutar de una aparente estabilidad sin que funcionen los ventiladores políticos de la marca “Y tú más”, porque ya contamos con un aire acondicionado que nos ofrece mejor clima familiar y político.
Podemos descansar de tantos malos vientos y de tantos ventoleras, que nos asedian con bulos que nos rodean a diestra y siniestra, como también de silencios cómplices de escándalos que flotan intensamente o bucean para no ser vistos.
Podemos considerar que es hasta ventajoso que las noticias y tertulias se hayan abierto con un esfuerzo titánico para poner en la palestra tantos fantasmas ocultos y tantas meigas que, desde Galicia, no dan la cara, pero sí prestan su voz y sus misteriosas andanzas marítimas que han trocado el saberlo todo en no saber nada y hasta decir que no se acuerdan de nada y que desde el resentido dictador hasta sus paisanos de hoy siguen teniendo alergia a una saludable memoria democrática.

Hace ya muchos años, nos contó un compañero que en en el colegio, donde él trabajaba, había dos hermanos, de familia numerosa, que eran poco disciplinados y que además se pasaban más de tres pueblos, porque llegaban a provocar a algún que oto compañero, sobre todo de los más templados. La verdad es que no se atrevían con todos para no salir perdiendo.
Su estrategia era muy simple y, cuando uno de ellos encontraba a un compañero  con el que poder demostrar su valía y superioridad, lo provocaba aprovechando cualquier minucia que pudiera surgir entre ellos. Cuando el compañero contestaba a la agresión, a renglón seguido, le daba un enorme cabezazo en toda la nariz, que inmediatamente comenzaba a sangrar. La víctima quedaba en una indefensión absoluta. De esta manera tenían a todos los compañeros controlados y ellos sacaban cuello como los gallitos de un corral.
En los estudios, estos chicos no daban pie con bola y hasta necesitaban apoyo educativo. Con el tiempo, nos enteramos que uno de ellos dio con sus huesos en la cárcel, donde pasó bastante tiempo.
No sabemos qué fue de ellos ni si alguno llegó a policía o a político.

Cuando en la política se ha usado el nombre de la Virgen del Rocío y el capote que nos puede echar para llevarse a la gente de calle hacia las mesas electorales, marcando tendencia, o el de otra virgen cualquiera, como en las últimas elecciones, o se habla con una vaca blanca y negra para mover los sentimientos, precisamente humanos, haciendo dejación de propuestas, de proyectos, de programas y de verdaderos compromisos, amparándose sólo en la fuerza, como una sospechosa vis comica  que puede caracterizar a nuestra gente, nos huele peor que aquel tinao de nuestra niñez, que el boyero tenía que limpiar a diario, para aumentar el abono ecológico que se iba transformando en un  poderoso fertilizante con el paso de los días y días, cara al sol, sin reparar en el paso del tiempo,  en la corraleta de al lado.
La gente de nuestra tierra quiere vivir en paz y hacer el camino del Rocío sin problemas, porque es la fiesta y la tradición quien la mueve y la promueve.
Todos y todas se tiran a las inclemencias del camino, sin más pretensiones que sentirse unidos y, en llegando, sentirse reunidos.
No importa ni cómo ni cuándo comenzó todo, porque sabemos desde hace algún tiempo que “se hace camino al andar”.

¡Cómo pasa el tiempo! Parece que fue ayer cuando la ciudadanía se entregó en brazos de su poderoso poder. No han faltado en estos años los agasajos, las celebraciones, las festividades, los aniversarios. Todo ha sido un rosario de alegrías que con el paso del tiempo han ido mermando hasta quedarse como una mojama, hasta convertirse en  filete seco  y casi salobre, que a fuerza de secado ha perdido su salero. Alguien dijo que “un hombre se divorcia, cuando encuentra a otra mujer; y una mujer se divorcia, cuando se encuentra a sí misma”. Cuando la vida se complica, no se puede perder mucho tiempo en buscar culpables y aventar infidelidades. No podemos decir que el poder se ha entregado a los brazos rollizos de los mercados y ha olvidado las ternuras que le propiciaba la ciudadanía, pero sí podemos pensar que se ha instalado, como se ve fácilmente, al levantar nuestras vistas y nuestras mentes en la corte del imperio.                                                                                                                                                                                                                        
Alguien nos contó que “se daba cuenta de que era utilizada”, pero también era una mujer de las que aman demasiado. Cuando se ama demasiado se puede entrar en una espiral casi suicida, una relación casi autista que cada día cobra más distancia. Estamos a pocos pasos de una gran distancia, sin apenas levantar la vista, porque se comprende, se da por sabido, que “las cosas son como son”, sin caer en la cuenta de poder pensar: “hasta que dejan de serlo”.     

Si nos ponemos a husmear en la Prehistoria, nos podemos encontrar con verdaderas y reveladoras sorpresas. La Historia es otro cantar que nos ha dado el cante y nos ha descolocado totalmente, sobre todo, con suscribirse a darnos unas enseñanzas de estabilidad, aun suponiendo que estábamos totalmente adscritos a un territorio.
Es verdad que todos nos podemos considerar indígenas, pero como somos seres inquietos, si no dinámicos, lo que verdaderamente nos define es la movilidad, que ya desde el principio de nuestra vida, aunque no de nuestra historia, tanto nos ha caracterizado.
Parece ser que treinta mil años de prehistoria, por lo menos, nos ofrecen bastantes luces sobre la vida humana que, con la necesidad de sobrevivir, se movía en grupos formando compañías humanas, aunque no fueran todavía humanistas, como ahora, que estamos a pique de dejar de serlo.
Tantos miles de años nuestra humanidad de buscavidas se ha movido de aquí para allá, sin necesidad de ser buscamuertes, como se está demostrando en la actualidad; actualidad demasiado envenenada, que no sólo contaminada, de supremacismos.

Hace más de cincuenta años, cuando los fervores lunáticos estaban a flor de piel, porque nos decían que el hombre había pisado La Luna, le preguntamos a Fidel Habib si él iría a La Luna. La respuesta fue, además de sensata, plena de buen humor y sin meterse con nadie. Nos contestó a todos, presentes y no presentes (no precisamente ausentes) que él no había estado allí nunca y que por lo tanto no se le había perdido nada en La Luna.
Ahora que volvemos a las andadas y además, como podría decir cualquiera, en volandas, se nos ocurre repetir la gesta, ya que de gestos andamos más que sobrados.
Nos hemos comprometido hasta  en ver la cara oculta de La Luna, por curiosear si nos dice algo más. También por si podemos sacarle algo más que simples y frías fotografías.
Esta vez no nos hemos atrevido, con mucha y mejor tecnología que antaño, en meter la pata y no nos hemos tomado el lujo de bajar como la otra vez (si es que entonces pisamos luna firme, en un mar de grandes dudas).
Nos puede dar la impresión de que nos han medio obligado, una vez más, a mirar a La Luna, para que no reparemos en lo que nos están haciendo a los humanos aquí, en La Tierra, que da la impresión de que quieren hundir nuestros pies, cada vez más, en arenas demasiado movedizas, que están preñadas de petróleo.

Ya va para más de cuarenta años, en los que en las escuelas, para celebrar, y proponer, la paz desde los primeros años de educación y aprendizaje, los escolares cantaban canciones como esta: “Soñé en un mundo nuevo / de pueblos y naciones, /  donde todos los hombres / vivían como amigos. / La gente sólo hablaba de paz y de esperanza, / de comprensión gozosa, / de amor y de amistad. ¡Que viva la Paz, / que … (y se repetía hasta cuatro veces este cansino estribillo y se volvía a empezar la canción). Si bien “El Día Escolar de la No violencia y la Paz” data de 1964, creado por Llorenç Vidal Vidal, Maestro, poeta... de Santañi (Baleares)
También estaban a mano las músicas de danzas internacionales, que no entendían mucho de nacionalidades ni de credos y que llenaban el espíritu de alegría y conocimientos.
Por aquellos tiempos, cuando las dictaduras parecían ir caducando, pero nunca educando todavía, a nuestra manera, aprovechábamos las rendijas  de los sistemas autoritarios de gobierno y educación.

Bienvenido, 2026, a nuestro mundo, porque hemos puesto muchas esperanzas en tu llegada. Estamos contentos, porque nos podrás permitir ser más sabios y mejores.
Ya sabrás por las noticias que te han ofrecido los medios, que  2025 se ha marchado, se nos ha ido para no volver, pero podemos decir que se nos fue de las manos también y, a pesar de haber hecho todo lo posible por él para que nos permitiera  a los humanos más sensatez, no nos hizo caso por un mal entendimiento de la tan traída y llevada libertad, que algunos interpretan y contaminan con aviesas intenciones.
El 2025 se fue, pero optó por hacerse valer entre malas compañías, con gentes que no tenían reparo alguno en hacer la guerra y, es más, en convertirla en un tremendo genocidio, como nunca nos había contado la vieja historia.

Todos estamos siendo movidos, en estos días, a festejar, a salir a la calle, a salir de nuestras casillas. Por eso, viendo cómo está el panorama, somos llamados a cantar, aunque no sean la cuarenta, quizás a cantar un "villancisco". Sin embargo, para no molestar a nadie hemos preferido seguir la tradición y levantar nuestras voces con la música de este villancico tan tradicional y precioso, que se titula "Una pandereta suena", si bien enejenados por los acontecimientos que siguen dándonos que  hablar e incluso que " cantar las cuarentas" hemos aportado nuestras pequeñas y dolorosas letras. 
Tenemos que advertir que hay que entender lo de "sal mirandillo" como que tenemos que salir mirando con disimulos, pero con atención, porque si no no pega lo de "Cabo de guardia está".   
Antes de que se me olvide.
Felicidades y buen año venidero. Saludos con salud. josemª
Ver villancico en PDF

¡Por favor...! Que no nos venga ningún presidente de partido o de gobierno a decirnos que su partido es el “único partido” (sic, y no hace muchos días) que se preocupa y trabaja a favor de cubrir las necesidades del pueblo y no cumple con el trabajo tan prometido y comprometido de quitarnos de encima la “ley mordaza”, cuyo peso siempre nos cae encima a los mismos, que sufrimos de sus rigores, mientras unas amistades más peligrosas se van de rositas.
¡Por favor...! Que aparte de leyes y más leyes, como dicen muchos y muchas, hasta ahora no nos hayamos enterado de que existe la UCO, cuyos servicios están quedando patentes y además saben muy bien dónde pisa y a quien, con distinción y muy discriminadamente.
¡Por favor...! Que los que nos metieron en guerra y malvendieron las viviendas sociales a grupos inmobiliarios, más que buitres, y convirtieron la hacienda pública en protectora de chiringuitos, vengan a calentarnos el coco con la bonanza sempiterna de su siempre prometida falsa protección, porque España no iba bien y tenían que “esperar a que se hundiera, para que ellos la levantaran” con sus limpias manitas, y a manotazos, claro.

¿Sabías que en Málaga hay un hospital que se llama Noble… y no por ser noble, sino porque así se apellidaba un inglés con ínfulas de filántropo? Pues sí, la ciudad tiene estas bromas históricas que parecen inventadas por un cronista con sorna.
Pocas cosas hay más nobles en Málaga que el mismísimo Hospital Noble, y no lo digo por la salubridad de sus paredes ni por la ternura de sus ventanales mirando al mar, sino porque un inglés con más libras que achaques decidió perpetuar en piedra su apellido, que, por esos caprichos de la lengua, sonaba aquí a virtud caballeresca. Como quien pone nombre a una fonda de carretera, sólo que en este caso el resultado fue un mausoleo con camas.

Aunque somos constantemente molestados por los maniqueísmos de todas las clases, no tenemos, y precisamente por ello, que entrar constantemente en la danza tan siniestra de dominantes y dominados, de seductores y seducidos.
Desde hace bastante tiempo, y hace una enormidad de siglos, se nos ha considerado, y además sin ninguna consideración, como atados y sujetos a una rueda de un destino que viene definido por dos bandos o bandas, que no cuatro, como suele pasar en algunos juegos de billar. Incluso si fueran cuatro las bandas, no sabemos con qué bolas o bulos nos la estamos jugando.
Nuestra experiencia nos ha podido hacer ver que cuando hay más de dos bandas, la diversidad de las bandas tienden a encerrarse, y nunca mejor dicho, en dos, igualito que los mandamientos del tan conocido decálogo, si bien echamos en falta el denominador común del amor, ya que uno de los bandos va inyectando, y siempre en vena, odio en vez de amor o, al menos, respeto.

Hace mucho tiempo, una mujer mayor nos dijo que “el mundo es redondo y el que no lo entiende va a lo hondo”. Con este recuerdo nos aventuramos a afirmar que seguimos siendo ignorantes. Incluso podemos pensar que el mundo se nos ha convertido en un lugar inhóspito, no solo de tierras planas, sino también de mentes poco relevantes, como muchísimos encefalogramas nos podrían mostrar. Podemos echar una ojeada sobre nuestros pasos y darnos cuenta de que nuestros pies marchan sobre arenas movedizas y que no podemos pisar muy fuerte porque podemos hundirnos demasiado.
Fidel Habib nos aseguró que “la laicidad duró, incluso, décadas de siglos y que es anterior a cualquier inventario religioso”. Se nos acabaron el paraíso terrenal y los siglos de convivencia, de autogestión y de apoyo mutuo y poco a poco comenzamos con las sobrevenidas desavenencias. 
Nos han contado que fuimos expulsados del paraíso por un Yahvé poco tolerante y todo por una santa manzana de la discordia y que ya desde entonce tuvimos que buscarnos la vida como simples terrícolas. Caín no se conformaba con hincar el lomo y cultivar la tierra, mientras el mimado de Abel se dedicaba a que las ovejas se buscaran la vida por su cuenta y él, tan encantado de su propia existencia. Ya la muerte rondaba por aquel terruño y Caín, con una quijada de un asno, más que muerto ya por aquel entonces, se cargó a a su hermano Abel.

La génesis del parlamentarismo se nos data con bastante antigüedad, aunque ya las memorias no sólo de los viejos, llamados respetuosamente mayores, sino también las de los medianos y más jóvenes, se hayan deteriorado más de la cuenta. Sabemos que cada vez hay más facilidades y mercedes para que se autoconcedan, no sólo titulaciones académicas, por la “Ley de Juan Palomo: Yo me lo guiso y yo me lo como”, sino también por instituciones espurias que no sabemos de qué van o también de  una ilustración totalmente personal de la ignorancia enciclopédica, como pudo comentarnos, ya hace muchos años, un profesor de Lógica y Crítica.
Todos los días, somos testigos de una fuerte ansia natural de saber de mucha gente, pero que se satisface con cualquier propuesta superficial, muy ayuna de fundamento, pero que edifica un complejo, un parque (hoy se llama parque a todo, incluso a los cementerios) mental que pretende arrastrarnos a todos como una Dana, que enfanga muchísimas cabezas y que apaga todas las luces, precisamente cuando el astro rey de la sabiduría se marcha para iluminar a otras tierras.

Antes, en nuestros años jóvenes, cuando algo nos gustaba mucho o nos salía muy favorable, solíamos decir que “estaba de muerte, tío”. Hoy en día, sin embargo, ese dicho casi tan jocoso se nos ha ido de la boca, porque la vida se nos está yendo de las manos.
Los que sufrimos de alguna manera el franquismo, pero tuvimos la suerte de salir y seguir con vida y nos hemos permitido el lujo de estar a favor de la vida, sabemos que no estamos en buenas manos. También podemos decir que lo público se nos está yendo de las manos, por emplear un eufemismo. La realidad es que nos lo están robando y todo, además, a manos llenas, que no son precisamente las nuestras ni las más cuidadosas.
De muerte ya se están llenando también las manos que manejan los dineros y las de los que fabrican armas. No son armas defensivas, sino agresoras y agresivas, allende las tierras y allende los mares y allende los aires.

Ya, que al parecer hemos terminado y salido del laberinto de tantos exámenes, podemos hablar de algunas cuestiones y situaciones académicas, con tranquilidad y sin acaloramientos, aunque el calor nos caiga con todo el rigor que siempre define a este tiempo del sobrevenido verano.
Podemos hablar de las Universidades que son aquellas instituciones del saber humano que abrazan todos los saberes, de ahí esa dimensión de universalidad que las caracteriza.
Bastante tiempo después, a pesar del embrutecimiento cultural que supuso el golpe de estado fallido y su consecuente guerra civil y la subsiguiente dictadura que comenzó cerrando escuelas y, a la vez,  convirtiendo sargentos chusqueros de la guerra, de la tan traída y llevada victoria, en vez de venganza, en  maestros del Régimen Nacionalista, podemos recordar que había pocas Universidades en España, pues eran pocas las capitales de provincias que podían contar con ellas. 

Podemos decir, también ahora, como en nuestros jóvenes años, que de todos y todas es sabido que hay gente que no se calla ni debajo del agua.
En la mayoría de los medios, y nos podemos arriesgar a decirlo, hay gente a la que le gusta pontificar, pero no precisamente para unir, que eso es construir puentes, sino para separar, para insinuar intelectualmente que no están los tiempos para gastarlos en una decente y docente convivencia. Pontifican ex cathedra, dogmáticamente, con una dignidad, casi sacrosanta que, además, ya no poseen.
La convivencia, incluida la de ideas, y que curiosamente, para colmo, no siempre son las mismas, según qué momentos, se desgarra poco a poco, aunque sus promotores se las den de aparentar que son los mismos y, además, exquisitos y humanos. 
Podemos, además, recordar, cosita esta que no suelen hacer más de uno de los que salen a la palestra, un día sí y algún día que otro también, y nos hablan de lo maravillosas que son sus ideas y de lo equivocados que estamos todos los demás.
Podemos ver, cómo día a día, nos colman de cuentos chinos, que no se creen ni ellos, pero que, tanto en su día como ahora, no paran de erigirlos como verdades absolutas y eternas.

‹‹Los problemas que surgen entre un hombre y sus amigos no son con frecuencia más que el resultado de hacerse viejo››. Dos Passos: Años inolvidables, 1966
Esta es la historia de uno de tantos asesinatos no resueltos. Es también la historia de tres intelectuales (dos norteamericanos y un español), amigos y espectadores de nuestra Guerra Civil. Se llamaban John Dos Passos, Ernest Hemingway y José Robles Pazos. Los dos primeros habían nacido en Illinois en 1896 y 1899, respectivamente; José Robles lo había hecho en la gallega Santiago de Compostela en 1897. De los tres, fue el primero en morir en Valencia, en extrañas circunstancias, como veremos, en 1937 (se ignora la fecha exacta). Hemingway se suicidó en 1961, arrastrando y contribuyendo a lo que parece una larga saga familiar de muertes violentas por suicidio: su propio padre, uno de sus exsuegros, sus hermanos Úrsula y Leicester, su hija (trans) Gloria y su nieta, la actriz Margaux Hemingway son ejemplo de lo dicho. De los tres, sólo Dos Passos lo hizo de forma no voluntaria en 1970 en la ciudad de Baltimore.

Hace más de treinta años pudimos leer en el libro “El regreso del sujeto” de Jesús Ibáñez: “Cuando las cosas son necesarias y además imposibles, hay que cambiar las reglas del juego, o sea, la ley”.
Cuando nos enfrentamos con realidades que nos sobrepasan, necesitamos ir despacio y no precipitarnos ni para imponer nuestros criterios ni para permitir que otros se vean forzados, injustamente, a no seguir los suyos. La rapidez puede convertirse en un precipicio por donde despeñarse. Si bien, podemos estar llamados a la revolución y no a la anestesia perdurable.
Es verdad que estamos más que inducidos al enfrentamiento que al acuerdo, por una eterna manía establecida desde ciertos medios y ciertas historias. Sin embargo no siempre ha sucedido así. La Constitución que tenemos se hizo sin prisas, porque sus padres, viendo cómo se iba tejiendo el sayo, se dieron cuenta de que no se podía vestir un santo desvistiendo totalmente a otro, y que a río revuelto ganancia de pescadores. El paño del sayo antiguo era demasiado duro y rígido, como para acomodarlo a un nuevo cuerpo legal que no estaba dispuesto a que lo dejaran en cueros.
En estos últimos cuarenta años ha habido tironazos y se nos han producido desgarros, porque no había una verdadera democracia. Y así está el patio de vecinos, con demasiados patrios todavía.

Aquel día, todos nos sentíamos como abandonados a nuestra suerte y no queríamos seguir tragando kilómetros. Para unas vacaciones, como las nuestras, no queríamos exigirnos demasiado.
-¿Te parece bien que nos metamos en ese ventorro?
-Chica, por mí, como tú quieras. Ya sabes que, si descansamos un día de la comida del hotel, no nos va a pasar nada. Y como está el tiempo, nadie nos va a llamar la atención.
-Es lo que yo pienso también, porque así, siempre, podemos conocer nuevos lugares y nueva gente.
-Vamos sin más tapujos y aparcamos y entramos con valor y sin miedo. No arriesgamos tanto. Además, tiene buena pinta. El aparcamiento no desdice mucho que digamos, dada su categoría.

Aquel día, todos nos sentíamos como abandonados a nuestra suerte y no queríamos seguir tragando kilómetros. Para unas vacaciones, como las nuestras, no queríamos exigirnos demasiado.
-¿Te parece bien que nos metamos en ese ventorro?
-Chica, por mí, como tú quieras. Ya sabes que, si descansamos un día de la comida del hotel, no nos va a pasar nada. Y como está el tiempo, nadie nos va a llamar la atención.
-Es lo que yo pienso, porque así, siempre, podemos conocer nuevos lugares y nueva gente.
-Vamos sin más tapujos y aparcamos y entramos con valor y sin miedo. No arriesgamos tanto. Además, tiene buena pinta. El aparcamiento no desdice mucho que digamos, dada su categoría.
-Sin embargo, parece que no está muy concurrido.
-Ten en cuenta que la gente sabe que el tiempo no acompaña mucho para andar de aquí para allá.
-Mira allí. Nos podemos poner cerca de aquella pareja y así no nos sentimos tan solos.

“Margarita, está linda la mar, /  y el viento /  lleva esencia de azahar; / yo siento / en el alma una alondra cantar; tu acento.” Estos versos nos los escribió para todos Rubén Darío.
Margarita, el mar sigue con sus olas y los aires, con sus alas, y tú levantaste el último vuelo, cuando menos lo esperábamos. A algunos nos ha pillado muy lejos, pero no nos ha crecido la distancia. Y nos ha pillado lejos a algunos, porque la vida nos acerca y nos aleja. No nos aleja sólo la muerte. La vida también nos lleva y nos trae, nos junta y nos separa. La vida con su tierra adentro y la vida con su mar adentro nos lleva a todos en sus olas, aunque no sepamos nadar. Aunque todos seamos nadadores de altamar y también nadadores de secano, la vida nos termina hundiendo con la resaca.
Todos los días se presenta el Sol y sin nuestro permiso se vuelve a marchar. Tampoco le importa darnos un buen día. Tampoco le importa “darnos el día” y echarnos encima unas malas horas. Nosotros nadamos como podemos y las horas del día se nos suben y se nos bajan como las olas.

Si tuviéramos que cuantificar qué mito femenino ha sido más representado, no cabe duda que el premio se lo tendrían que disputar dos: uno real, la reina Cleopatra VII, y otro literario, nuestra Carmen; es decir, el personaje creado por el francés Prosper Merimée (1803-1870) inspirado en una gitana malagueña que, al parecer, pudo ser real, como así lo afirmaba María Manuela Kirkpatrick, Condesa de Montijo (1794-1879), también malagueña, y madre de la Emperatriz francesa Eugenia de Montijo (1826-1920). 
La historia ha servido como argumento para varias decenas de películas (se especula que llegan al centenar). La primera versión se estrenó en la Opéra-Comique de Paris en 1875 (posiblemente influida por el poema narrativo Los gitanos, del ruso Aleksander Pushkin, publicado en 1824). Merimée había leído el poema en ruso en 1840 y lo tradujo al francés en 1852. La mezzosoprano francesa Celestina Galli-Marie (1840-1905) fue la primera Carmen de esta larga saga, y durante la época muda se rodaron decenas de versiones1. Y ya en películas habladas, adaptaciones televisivas, óperas, musicales, ballets y hasta producciones animadas, tienen a nuestra protagonista, seductora femenina por excelencia, como objeto predilecto de los guionistas de muchas decenas de versiones.

Se trata de un malagueño injustamente olvidado e ignorado, enmarcado en la generación del 27 y en la Residencia de Estudiantes, que desempeñó funciones de archivero, bibliotecario, articulista, historiador del arte, crítico, documentalista, aparte de su capacidad como poeta notorio, dibujante y magnífico pintor, incluso podemos decir de él que fue un científico frustrado que tras estudiar cuatro años de Química en Alemania decidió que su vocación vital eran las letras, lo que demostró estudiando Arte en la Universidad de Madrid y ganando las oposiciones a Archivos, Bibliotecas y Museos. 
Había nacido en Málaga en 1887 en el seno de una familia de comerciantes en vino con abolengo local, estudiando sus primeras letras en el Colegio de San Rafael y en el de San Agustín, y los primeros cursos de bachillerato en el Colegio de los jesuitas en el Palo de donde fue expulsado por dibujar caricaturas de los profesores, terminando el último curso por libre.

Hoy viernes 25 de octubre a las 19 h, en el Centro Social y Cultural la Nave (calle Cerrajeros 9), el Ateneo El Acebuche presenta el libro "Al otro lado" de Ana Rueda.
Al otro lado reúne un conjunto de relatos sobre las vivencias de migrantes, a uno y otro lado de las vallas y fronteras que nos separan y segregan. Son relatos construidos desde el conocimiento y la compasión que la autora ha ido adquiriendo a lo largo de muchos años de compartir afectos y amistades con personas migrantes.
La autora, Ana Rueda Alegre es militante feminista desde mediados los 70, activista en
diversos movimientos sociales en defensa de las personas migrantes y refugiadas. La ecología, los derechos humanos y el anarcofeminismo son sus quehaceres fundamentales en la actualidad.
Este libro es el número 12 de los Cuadernos de Apoyo Mutuo que edita el Ateneo Libertario El Acebuche y el segundo de la Colección "El Hilo de Adriana" dedicada a textos escritos o protagonizados por mujeres.

El próximo viernes 25 de octubre a las 19 h, en el Centro Social y Cultural la Nave (calle Cerrajeros 9), el Ateneo El Acebuche presenta el libro "Al otro lado" de Ana Rueda.
Al otro lado reúne un conjunto de relatos sobre las vivencias de migrantes, a uno y otro lado de las vallas y fronteras que nos separan y segregan. Son relatos construidos desde el conocimiento y la compasión que la autora ha ido adquiriendo a lo largo de muchos años de compartir afectos y amistades con personas migrantes.
La autora, Ana Rueda Alegre es militante feminista desde mediados los 70, activista en diversos movimientos sociales en defensa de las personas migrantes y refugiadas. La ecología, los derechos humanos y el anarcofeminismo son sus quehaceres fundamentales en la actualidad.
Este libro es el número 12 de los Cuadernos de Apoyo Mutuo que edita el Ateneo Libertario El Acebuche y el segundo de la Colección "El Hilo de Adriana" dedicada a textos escritos o protagonizados por mujeres.

Es otoño y de todos es sabido que algunos árboles pierden todas sus hojas. No es por descuido, sino que la Naturaleza tiene sus cosas. La Humanidad sigue en sus asuntos y sabemos que no presta mucha atención a la Naturaleza, que con su pulso nos pone siempre en aprietos y que, a pesar de ello, tenemos que salir siempre adelante.
Desde que Adán y Eva salieron del Paraíso, según nos cuenta la mismísima Biblia, ya se nos advirtió que no íbamos a estar siempre de fiesta y que tendríamos que trabajar con el sudor de nuestra frente y parir con dolor. Sin embargo para nada se nos dijo que tendríamos que trabajar para matarnos ni que tendríamos que parir con dolor para que nos mataran a nuestros hijos con más dolor añadido todavía.
Hoy día, la vida se nos ha vuelto más dura y apenas nos dejan imaginar la barbarie genocida que estamos viendo desde nuestras enrejadas miradas, tal vez para que no suframos más de la cuenta. Por todos sitios se nos cuentan historias fantásticas, justificaciones políticas, novedades hipócritas, noticias falsas...
Hoy, Caín, que no Sem, ha impuesto su ley del más fuerte, como Jacob, fuerte hasta contra Dios y precisamente en Tierra Santa, porque se ha declarado una guerra exterminadora, una guerra Santa también.

Ahora que estamos al comienzo del curso escolar, desde las Escuelas Infantiles hasta la Universidad y pasado ya este último tan tórrido verano, que esperamos no nos haya secado demasiado la mollera a más de uno, nos metemos de lleno en la instrucción, que sí puede gozar de unas merecidas vacaciones. Sin embargo, la Educación, por su parte, no goza de unas merecidas vacaciones, aunque se hayan relajado los resortes que siempre la mantienen en vilo y a favor  de una buena convivencia de toda la ciudadanía.
No obstante, hemos podido saber, según las noticias que nos han facilitado, durante este verano,  que  los defectos y huecos de una buena educación, incluida la afectiva y sexual, nos produce pesadillas, porque no hemos aprovechado precisamente las luces de una verdadera Educación.
Hace algo más de diez años, pudimos leer en un periódico digital:  malaka.es, de nuestra provincia, diez artículos que nos proponían “Educación y aborto cero”.
No sabemos cómo se vuelve, o mejor dicho, se siguen las andadas de los asesinatos machistas, ya sean directamente sobre las mujeres o sobre sus hijos, vicariamente.
Entonces se nos insistía en que una verdadera Educación afectiva y sexual nos llevaría al aborto cero, pero no que un aborto cero nos llevaría a una verdadera educación afectiva y sexual motu proprio.

Rafael Giménez Siles, nacido en Málaga en 1900, es un gran desconocido en nuestro país, pero es la gran figura de la edición internacional del libro. Editor, librero e impresor, un auténtico agitador cultural, que modernizó el sector editorial aplicando el marketing a esta actividad empresarial y que pudo desarrollar de forma extensiva en México y en toda América Latina, donde hubo de exiliarse ante la llegada del “bibliocausto” franquista o quema generalizada de libros promovida a escala nacional por los nuevos bárbaros culturales, que asolaron España a partir de 1936.
En su ciudad natal, Málaga, hizo sus primeras letras y el bachillerato en el Colegio e Instituto General Técnico de San Ildefonso. A los 17 años, su padre, que era un funcionario municipal de cementerios, lo envía a estudiar a Madrid donde se gradúa en la Facultad de Farmacia. Al llegar el momento de su Servicio Militar es destinado a la Brigada Obrera y Tipográfica del Estado Mayor en el Ministerio de La Guerra, donde se editan e imprimen los mapas, la cartografía y los anuarios militares. A partir de este momento no se separaría nunca de la imprenta y de los libros.

Queremos que este verano sea luminoso, pero no demasiado deslumbrante. Queremos que nos entendamos, aunque no sean cosas del querer ni del amor. Queremos conformarnos con que nuestros quereres sean deseos sencillos, normalitos y hasta baratos, aunque no nos traigamos muchas medallas. Queremos que este tiempo de estío que no de hastío, sea un tiempo  propicio para los acercamientos, para nuevas amistades, para los encuentros y no para desavenencias. Queremos ser libres, estar libres y sentirnos libres.
“La verdad os hará libres” dijo Jesús de Nazaret y no el Niño Jesús de Praga ni el Cristo de Limpias ni el Sagrado Corazón de Jesús del Tibidabo ni el papa de argentino. Es mucho más: si lo han dicho, es plagio.
Quisiéramos tener libertad y no tener que poner rejas en nuestras ventanas, visillos a nuestros pensamientos ni cortinas a nuestros ojos. Quisiéramos que nuestras puertas fueran francas y franqueables, pero nunca franqueadas. Quisiéramos que nuestros pensamientos fueran libres y nunca invadidos por las habladurías, por las posverdades y, mucho menos, ni por las lágrimas ni por la miseria.

Hedy Lamarr (1914-2000), actriz norteamericana de origen austriaco (nacida Hedwig Eva María Kiesler) ocultó una extraordinaria mente científica tras su legendario físico: inventó un sistema de comunicación que es la base del WiFi, el Bluetooth y otras tecnologías actualmente en uso. Durante años, a Hedy Lamarr se la conoció únicamente como «la mujer más bella de la historia del cine». Sus padres fueron judíos exiliados. La madre, húngara, fue concertista de piano y su padre, ucraniano, director de un banco. Antes de los once años tocaba el piano, bailaba y hablaba cuatro idiomas. A los dieciséis años empezó sus estudios en la escuela de arte dramático berlinesa del director de cine y teatro Max Reinhardt (1873-1943) y apareció en sus primeras películas de directores como Georges Jacoby, Granowsky o Boese en 1930 y 1931.

De siempre hemos podido saber que es duro viajar solos. Hemos experimentado que el camino se nos hacía largo y pesado. La soledad, a veces, no nos alienta y se nos hace plomizo el andar. Sin embargo, hay veces que nos vemos obligados a hacer el camino solos, porque las compañías nos restaban ánimos más que concedernos alegrías, porque  las penas no viajaban solas y nos faltaba hasta aire puro para seguir adelante.
Parece que estuvo bien, como experiencia, el nacimiento de MÁS MADRID, pero, entonces los hados se volvieron de espaldas, porque se perdió la Alcaldía de Madrid y no se recuperó el poder dirigir el gobierno de la Comunidad, tan madrileña ella. Éramos pocos y parió la abuela.
Más tarde, cuando se fraguaba una nueva unidad y se orientaron los esfuerzos en tierras del Oriente español, las risas y las alegrías nos parecían incompletas, porque nuestras cabezas caen en olvidos y nos faltan presencias, aunque se nos sumara la asistencia de la representante del  otro lado del mar, de la plaza ceutí, al evento femenino . Y comenzaron las estrecheces, incluidas las mentales.

Desde los años de las democracias de Grecia y de Roma, nos estamos preguntando si tan difícil es que la democracia pueda llegar a su mayoría de edad, con todo lo que conlleva de responsabilidades y atenciones tanto políticas como sociales y de comportamientos tanto personales como colectivos.
La mayoría de edad de un pueblo (el demos)  tiene que aclararnos algunos extremos que están pendientes de esclarecerse. El pueblo, niño que se quedó sin crecer por mor de la dictadura española y españolista, al parecer, se ha quedado anclado en un pasado que no se merece y sin visos de futuro, que todavía está sin pasar la adolescencia de los tiempos de una transición que tan larga se nos está haciendo todavía. Esa adolescencia, como bien es sabido, que se caracteriza por su rebeldía y sus provocaciones y su falta de respeto y su repertorio ofensivo de gratuitas, eso sí, descalificaciones parece que no es capaz de entrar en su madurez democrática.

Hijo mío, por favor,
de tu blando lecho salta.
Déjame dormir, mamá,
que no hace ninguna falta.

Hijo mío, por favor,  
levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá,
que no hace falta ninguna.

Ahora que estamos en un receso electoral, aunque por poco tiempo, podemos considerar cómo la política nos tiene a veces en sus manos, que no son tan cuidadosas como desearíamos. No estamos en jornada de reflexión ni sitiados por promesas nada gratuitas ni  imparciales ni diáfanas.
Cuando, hace más de treinta años, nos enteramos de la existencia de las geopatías, no podíamos salir de nuestro asombro, porque habíamos sido testigos y afectados de los efectos que pueden tener sobre nuestra salud las geopatías.
Podemos ver que hasta los árboles parecen tener una conciencia añadida y se defienden como pueden y casi huyen del lugar en donde tienen que vivir, porque no han sido plantados teniendo en cuenta los efectos de las corrientes subterráneas sobre la salud, tanto la nuestra como la de ellos.

El presente artículo recupera a una de tantas mujeres pioneras e interesantes de nuestro país, olvidadas y normalmente ninguneadas por la historiografía, como es el caso de nuestra protagonista: Juana María Capdevielle San Martín (Madrid, 1905-Rábade, Lugo, 1936). Junto con ella, al mismo tiempo, queremos rendir un homenaje al libro, a los libros que tantas veces han sufrido «bibliocausto››, una definición poco conocida, y que no es otra cosa que la quema de miles de libros. En este caso, considerados peligrosos para la salud y pervivencia del Nacional-Catolicismo, si bien esta «higiénica›› costumbre se hace extensiva a otros regímenes como el nazismo, el fascismo, el comunismo o cualquiera de las dictaduras que existen o han existido a todo lo largo de la Historia. Nos podemos remontar, apurando el tiempo, a la quema de documentos en la antigua Mesopotamia o a la destrucción de la biblioteca de Alejandría, por poner un par de ejemplos.

Entre 1830 y 1850 el gobierno de los Estados Unidos realizó una limpieza étnica gradual, sin prisas, pero sin pausas, para expulsar de sus tierras ancestrales a los nativos que formaban las denominadas Five Civilized Tribes (Cinco Tribus Civilizadas) formadas por las naciones Cherokee, Creek, Semínola, Chickasaw y Choctaw1. Ese título fue una clasificación de los blancos estadounidenses de ascendencia europea a los pueblos indígenas que habían adoptado atributos de la cultura angloamericana.
El largo éxodo, conocido como Trail of Tears (Sendero de Lágrimas), se desplegó a lo largo de 2.200 millas a través de nueve estados, movilizando a unos 60.000 nativos desde sus tierras del sureste hacia el oeste del río Mississippi. Los Estados por el que transcurrió fueron Alabama, Arkansas, Georgia, Illinois, Kentucky, Misuri, Carolina del Norte, Oklahoma y Tennessee. Los indios cherokees2 fueron los últimos que se vieron obligados a dejar sus tierras en 1838 porque (¡maldito parné!) los blancos habían descubierto oro en una población del estado de Georgia. Fue la segunda “Fiebre del oro”, tras la de Carolina del Norte y anterior a las de California, Colorado y Montana.

La defensa de la democracia y la libertad ante la invasión fascista que supuso la sublevación militar que dio lugar a nuestra guerra civil, propició la aparición de movimientos y personas, como el que hoy nos ocupa, que conocedores de la importancia de las ideas en juego no dudaron ni un solo instante en luchar con todas las posibilidades de su entereza y su formación contra el hundimiento de la patria en la ignominia. Es momento de conocerlos y reconocer su esfuerzo.
Gonzalo Florentino Benito Pando Rivero nació en 1899 en el pueblo asturiano de Villaviciosa. Su abuelo había sido un prestigioso notario y su padre, de clase acomodada, estudió Farmacia que nunca llegó a ejercer, pero fue elegido alcalde  del pueblo el mismo año que nació Gonzalo. Primos suyos fundaron la conocida industria de la sidra “El Gaitero”. Un tío paterno llamado Jesús fue abogado y un fecundo escritor. Otro de sus tíos, José, estudió medicina en Valladolid, fue director de Sanidad Marítima y destacó por su labor en la Cruz Roja, y en la fundación del Colegio de Médicos de Madrid y del Colegio de Huérfanos de Médicos, por todo lo cual Villaviciosa le nombró hijo predilecto. Ya fallecido, Gonzalo se casaría con una hija suya.
La madre de Gonzalo, María, tuvo un total de 16 hijos y heredó una gran fortuna que  su tío Alonso Rivero había amasado en Cuba en donde llegó a ser comandante del escuadrón de caballería cubano en 1855, claro antecedente militar de nuestro protagonista.

Como se sabe, en 1895 los hermanos Lumière presentaban al mundo las primeras imágenes en movimiento: había nacido el cinematógrafo. Esta primera experiencia había tenido lugar en París, pero España, dada la situación política y económica, no permitía desarrollar esta tecnología. Sin embargo, y a pesar de todas las carencias, algunos audaces y modernos españoles se subieron al carro de la modernidad para rodar sus primeras películas documentales. Si los franceses se estrenaron con Llegada de un tren a la estación de la Ciotat, documental rodado en 1895, el aragonés Eduardo Jimeno, dos años después, filmaría el documental Salida de la misa de doce del Pilar de Zaragoza y Fructuoso Gelabert rodaba ese mismo año otro documental: Riña en un café. Pocos años después, Ángel García Cardona y Antonio Cuesta dirigían la primera película española con argumento, un melodrama titulado El ciego de la aldea (1907). Por otra parte, recordamos que estas iniciativas surgieron en Cataluña gracias, por un lado, a la proximidad geográfica y por otro que Barcelona se había convertido en una de las ciudades más industrializadas, con la burguesía más moderna y más público obrero que en Madrid, porque el cine estaba pensado, en principio, como divertimento popular y de masas. Entre estos primeros cineastas, aparecen los nombres de los catalanes Fructuoso Gelabert y Alberto Marro y del aragonés Segundo de Chomón.

Ahora que Karlota (con perdón) nos ha traído unas aguas, que han sido bastante bien recibidas, nos embarga un buen nivel de emociones, que ya pensábamos dormidas. Siempre se ha dicho que de ilusiones también se vive, pero queremos que las ilusiones sean justificadas con emociones y no nos hagan perder los estribos y caernos de los caballos o del nido delante de los tractores.
Podemos pensar, aunque sea algunos días bajo los paraguas, este año de tantas elecciones, que lo que más necesitamos son emociones y que nos resulten más amistosas, más agradables y más que sólo deseables.
En este turbulento mar de dudas y elecciones, podemos encontrarnos con los inquisidores de antaño, que nos empañen las ilusiones con sentimientos totalmente anticatárticos, que no nos permitan despojarnos de tantas tétricas vestiduras, que nos entristezcan aún más las diferentes fiestas democráticas con las cercanas llamadas de las urnas.

De un tiempo a esta parte, en que hay tanto turismo, no nos extraña que la gente se mueva y se den un garbeo por la Ciudad Eterna, aunque bien mirada, podemos saber que Roma no tiene mucho de eterna, porque tuvo un inicio, más o menos sabido, y que, tal como están los asuntos que manejan algunos humanos, tampoco sea infinita ni tampoco lo sea muy tarde.
Podemos pensar que esta ciudad tan querida y este mundo entero pueden fundirse y perderse en el espacio y en el tiempo, antes que cante un gallo.
Podemos, también, recordar, ahora, aquel poemita de “Los peregrinos enamorados”, que pudimos repasar con nuestros hijos de la EGB y que nos hablaba de esta guisa: “Para Roma caminan / dos peregrinos, / a que los case el Papa, / porque son primos/... Les ha preguntado el Papa / de dónde eran./  Ella dice: -De Cabra./ Y él: - De Antequera/...”
Los humanos nos podemos cargar la ciudad de Roma y todo lo que pueda caer en nuestras manos, porque, a decir verdad, no somos tan exquisitos como se nos podría considerar. Estamos viendo que nuestras manos son torpes también, cuando hay que firmar cualquier tratado de Paz.
Con todo, como somos una especie inquieta, también nos movemos demasiado y podemos ser testigos de esta nuestra perpetua inestabilidad.

Todos somos conscientes de que, cuando no se sabe por donde empezar, difícil es saber por dónde terminar. Desde que Llorenç Vidal creara el Día Escolar de la No Violencia y la Paz, el 30 de enero de 1964, ha llovido bastante, aunque lo haga cada vez menos y con menos fortuna para todos.
Cuando este mundo, nuestro mundo, se pone de perfil, como la mayoría de las monedas del mundo por cierto instinto subconsciente, es extremadamente doloroso que no se pueda llegar a acuerdos y no se puedan solucionar los conflictos de manera no violenta.
Nos encontramos con demasiados  tropiezos políticos, económicos y sociales que dan al traste con una política de convivencia. Proliferan los debates más que los coloquios, por un maniqueísmo secular, sin reparar en que además la verdad se nos queda muchas veces en ayunas.

Querido 2024: Ante todo perdona nuestro atrevimiento, por tu grandeza, al ser más grande que el pasado 2023 y que nosotros, que, desde esta página nos atrevemos a dirigirnos a ti, con las temblorosas palabras que se quedan casi paralizadas por la presencia de unas guirnaldas de luz que no nos dejan ver lo que pasa en el mundo. Nuestra ceguera, sin embargo, no nos deja de sentirnos ausentes de todo lo que nos cuentan que están haciendo algunos hombres con el mundo y sus pobladores. Es verdad que los ejércitos ya admiten mujeres para que estén también al pie del cañón y ¡cómo no! servir de carne de cañón. Valiente igualdad les hemos permitido a esas manos femeninas que ahora serán menos para dedicarse a los cuidados y para enseñarnos a todos cómo debemos cuidar esta Tierra, que no otra, y cómo hemos de tratar a los demás.
2024 querido: Ahora, antes que se nos escapen los días y se nos vayan cayendo las hojas del calendario por mor de nuestras ausentes miradas, queremos decirte que hemos tenido una visión, incluso culta, porque te hemos visto llegar como una biblioteca ambulante, como aquellas de la Segunda República, con la parsimonia de las horas y entre el  traqueteo de tantos caminos por reparar. Hemos podido ver los lomos de tus libros, que nos traen continuamente noticias del pasado, del presente y hasta del futuro. Queremos abrirlos con cuidado. No queremos estropear más cosas ni que se nos rompan ni se desguacen las historias entre nuestras tan torpes manos.

Las precipitaciones y las carreras nos han metido, de un tiempo (demasiado tiempo) a esta parte en un vertiginoso laberinto que nos puede llevar al abismo. No nos hacen falta profecías ni que nos sigan avisando de males los mismos agoreros que nos los provocan, simulando atender a nuestra situación, como si el miedo que nos incuban fuera huérfano o hijo de nadie.
De casta le viene a la historia, nada casta, que nos provoca a la estampida, al sálvese quien pueda, y a la justificación de la violencia toda, pero cargando las tintas sobre los más desfavorecidos y humillados, que no son pocos, como para no ser tenidos en cuenta en bien de todos.
De casta le viene a las religiones, que han cobrado carta de naturaleza para sus fechorías de dominación a través de multitud de años. Incluso han actuado creando dioses y sus encendidas promesas de paraísos, incluso terrenales, para promover y justificar sus fidelidades y ansias de poder, incluida la posesión de una tierra prometida. Han llamado promesa a un antojo que se materializa en una dominación y que se justifica por ser sus mandatos tan extraños como divinos.
Los fieles han tildado de infieles a quienes les ha parecido y, por si sus dioses pudiesen rectificar, siendo misericordiosos, no condenando a nadie a sus encendidos infiernos, esos mismos fieles se han encargado, en tiempos históricos no lejanos, de arrojar a la hoguera a los herejes y heterodoxos.

Las precipitaciones y las carreras nos han metido, de un tiempo (demasiado tiempo) a esta parte en un vertiginoso laberinto que nos puede llevar al abismo.
No nos hacen falta profecías ni que nos sigan avisando de males los mismos agoreros que nos los provocan, simulando atender a nuestra situación, como si el miedo que nos incuban fuera huérfano o hijo de nadie.
De casta le viene a la historia, nada casta, que nos provoca a la estampida, al sálvese quien pueda, y a la justificación de la violencia toda, pero cargando las tintas sobre los más desfavorecidos y humillados, que no son pocos, como para no ser tenidos en cuenta.
De casta le viene a las religiones, que han cobrado carta de naturaleza para sus fechorías de dominación a través de multitud de años. Incluso han actuado creando dioses y sus encendidas promesas de paraísos, incluso terrenales, para promover y justificar sus fidelidades y ansias de poder, incluida la posesión de una tierra prometida. Han llamado promesa a un antojo que se materializa en una dominación y que se justifica por ser sus mandatos tan extraños como divinos.